Conteúdo Manifesto

Os outros

2011-07-16T14:28:00.001+01:00

Debruço-me preguiçosa e demoradamente sobre a janela de nós, como uma qualquer mulher que chega a casa cansada e acende a telenovela barata, sem história. Deixa os sapatos perdidos à entrada de casa, sem amargura. No quarto, o filho joga dados como quem desafia o destino, o acaso, deus, a sorte. Silenciosamente. (Quantas noites fico eu no quarto de nós, na ideia de nós, a jogar os dados sobre um tabuleiro sem fim?) Vejo-nos correr ao longe, longe do mundo, sempre longe de nós. E não consigo evitar sorrir, até rir descontroladamente das armadilhas que montamos um ao outro, talvez a nós mesmos. Em casa, a mulher ri também, descortino-lhe uma ponta de desespero enquanto contempla o lava-loiça limpo e arrumado que em tempos o marido entupia com copos sujos, sempre por lavar. (Estará agora a entupir as ilusões das longas pernas da secretária?) Sem amargura. Na telenovela, a vida corre aos soluços. As personagens atropelam-se, representam mal aquilo que seria a vida, noutra casa os intelectuais vêem antes a dois, porque a vida dos outros não interessa. Além disso, os actores são maus. Mas nas outras casas, as pessoas são sempre outras… Nas outras casas é sempre fácil ser feliz.

A mulher desiste de fazer o jantar, tal como eu desisto de nós, todas as noites. Somos o jantar de microondas dos adolescentes que ainda não aprenderam a magia do que não é artificial, descartável, adiável. Sem amargura.

Despedida

2011-06-28T02:06:00.001+01:00

Enterra-me numa colina de onde se veja
O mar,
Num canto do teu corpo que não visites
Jamais.
Se me puderes dar verdadeiramente algo,
Quero só a terra e as pás.
E se não for pedir demais,
Quero morrer sem caixão, numa colina onde se possa ver
O mar.

Canção de salvar

2011-06-17T03:36:00.001+01:00

As tuas palavras são o lugar onde o sol nasce,
Os meus olhos são o lugar onde o sol se põe.
Para que entre as tuas palavras e os meus olhos
Existam sempre dias e sóis sem fim.
Para que eu nunca deixe de te ouvir,
Para que tu nunca deixes de me ver.

Às aves

2011-06-02T16:57:00.000+01:00

Por isso, deixo o meu corpo às aves.
O terror do mundo amadureceu
As amoras nas silvas antes
De chegar o Verão, e
Por este caminho ainda não passam
As crianças cegas em tropeções
Até ao mar. A apatia
Tomou conta de todas as
Mãos, e eu quero que dos meus ossos
Nasçam brinquedos ou cantigas
De embalar. Quero que o meu
Sangue seja só mais um copo de
Vinho quente com canela e maçã
Reineta, ou então tinta, ou fogo, ou mar.
A tristeza das gentes infiltrou-se
Por entre as esquinas das pedras,
Corrompeu os sapatos de quem não passa.
E eu quero que a minha forca
Seja o candeeiro de uma rua onde as
Pessoas não morram.
Por isso deixo o meu corpo às aves,
Para que durmam dentro de mim,
Me levem até ao Norte de África,
E me tragam de volta ao meu país
Quando já for Primavera.

As falésias

2011-06-01T18:45:00.001+01:00

Perdida nestas falésias de imaginação,
Onde as crianças constroem vidas de brincar
Em jogos e correrias sem fim.
Sentada nestas falésias, onde desenhei
Cada pormenor do horizonte azul
E cada grão de areia que pisaste antes de partir.
Falésias de ilusões infinitas,
Onde os passos para o abismo
São um segredo sempre por contar.
Sobrevoo esse oceano sem fim,
Sem asas, sem caminho, sem retorno,
Sem paz.
Partir o corpo contra as ondas,
Perder a respiração contra o fundo do oceano,
Fechar os olhos, descansar.
E depois, acordar numa cama sem mar,
Areia, vento ou paisagem. Acordar
De olhos em lágrimas e joelhos em ferida,
Mas acordar.

Este cheiro

2011-04-25T05:18:00.000+01:00

É algodão doce,
Nuvens brancas num céu limpo de Primaveras
Nunca adiadas.
Tem um toque de abismo e maresia,
De falésias que se desfazem
Imprevisível e repentinamente.
É ácido, tem umas gotas de limão,
Lembra mãos dadas à espera
De um adeus.
Tem razões à superfície,
E sonhos lá no fundo, no fundo
Sem fundo deste bailado.
Deixa na boca o sabor das maçãs
E nos ouvidos o sibilar das cobras…
Intoxica todos os sentidos,
E enquanto estiver aqui
Morrer e viver serão só dois verbos
Conjugados ao acaso de quem encontrou
Uma andorinha num canto sujo do chão.

As cascas

2011-04-06T02:25:00.003+01:00

Entre o caroço e a casca
Dos pêssegos por colher,
Por dentro do amargo e do doce
Do que fica por viver...
Mora guardado, entre os lençóis já gastos pelos corpos,
Quem nunca provou esse fruto
Sumarento.
Entre o olhar e o desejo,
Ilude-se a textura dessa casca,
Desta pele.
Amargo ou doce, saberão os lábios…
Se os olhos permitirem a descoberta,
Um dia.

As horas

2011-03-31T01:33:00.002+01:00

As horas tardam entre as estrelas e os minutos infinitos que se erguem em mim como fantasmas. Os segundos arrastam-se, as tristezas dos telejornais são sempre anunciadas numa outra televisão. Nunca mais é hora.

Os sufocos

2011-02-22T16:13:00.001Z

Sentada no cais da tua partida,
Humedeço de vinho os lábios que um dia bebeste.
Balanço os pés desafinados ao som de compasso nenhum
Enquanto te vejo partir sem que tenhas
Dado um único passo para esse além repetido,
Que visito num quase alívio.
Meu amor, está quase a chegar a nossa hora…
Não sei que camas se seguirão ao nosso frio,
Que estradas adivinharão os nossos caminhos,
Ou que pormenores restarão do nosso desamor.
Peixe sem asas e ave sem guelras que acreditaram,
Na magia dos começos bonitos,
Que seria possível viver na linha imaginária do horizonte.

As videntes

2011-01-30T23:55:00.000Z

Cantam desafinadas, de olhos brancos
E roupas escuras. As horas doces
Pertencem só aos que
Já partiram.

Os ninhos

2011-01-30T23:24:00.002Z

Construímos o nosso ninho
No topo da árvore mais alta desta vida:
Onde os frutos colheram mais cedo
A luz do Sol,
Onde a vista foi sempre a mais bonita,
Onde as ilusões correram por nós
Ao sabor do vento mais frio,
E onde o adeus que nos embalou
Cantou com a eficácia de uma queda só.

As pestanas

2011-01-24T11:45:00.000Z

Sacudo as pestanas caídas dos meus olhos
Antes de desejar nada,
Sacudo-as como quem põe fora de casa
Um saco de lixo que começa a cheirar mal.
As ilusões que me salvaram ao longo destes meses
Começam a decompor-se. Sempre ao som
Das músicas certas, sempre ao som
Das pessoas erradas.

Os corpos

2011-01-16T06:00:00.001Z

Beber o mistério dos teus lábios,
Flutuando pelos silêncios intocáveis
Destes lençóis, destas histórias.
Experimentar a magia do impossível
No suor do teu corpo, madrugada nas searas,
Primavera no areal da minha solidão
Adiada.
Noites e dias que existem sem existirem,
Cavalgar o mundo num cavalo de carrossel.
Condenados pelo que não sentimos,
Entre a sofreguidão da tempestade na tua boca
E do porto nos teus braços,
Deixo-me fundir na tua pele salgada.
Onde o dia e a noite são as mesmas horas
Dentro de um quarto fechado,
Onde os sonhos são segundos de prazer
Finalmente conquistados,
E onde nunca sabemos que até já
É o último adeus.

Submundo

2011-01-13T06:22:00.001Z

Vem encontrar-me no submundo
Das tuas ausências repetidas,
Embalar-me do fundo das tuas certezas.
Vem visitar-me aos lugares
Que crias e destróis com o poder
Das palavras não ditas que ecoam
Por entre todos os vazios das minhas tristezas.
Espero-te sempre neste submundo
Que percorres sem saber muito bem que aldeia é.
Eterno turista dos meus becos sem saída,
Que dormes sem nunca esquecer,
Como eu, o caminho de volta a ti.

Carnaval

2011-01-03T02:48:00.001Z

Em nós vive só a esperança
De que um dia possa chegar um Carnaval
Onde as nossas máscaras façam sentido.

Corvos

2010-12-18T21:20:00.000Z

Adormeço nas asas de um corvo
Onde anoitecem os meus sonhos de outrora.
No veludo triste e fúnebre destas penas
Joga às escondidas de mim
Acriança que fui um dia.
E enquanto ela continuar a correr,
Não lhe vou poder explicar que tem de parar,
Que não vale a pena continuar a brincar.
(E espero secretamente que ela nunca se deixe descobrir)

Adormeço sempre à lareira das minhas ilusões,
Enquanto não me levarem,
São a razão pela qual fico aqui.
(Ainda que este aqui possa ser só um corvo sem norte,
Que pairando por entre a solidão de não ter em quem poisar,
Vai perdendo a vontade de continuar
A voar).

Rio Tejo

2010-12-02T19:40:00.000Z

Sei hoje que a vontade eterna que sempre terei de partir
É a mesma que a urgência que sempre terei em voltar.
Hei-de morrer num dia como os outros, mas nesse dia
Estarei sempre no Meu País,
Ainda que lhe negue momentos da minha vida.
Nunca haverá destino mais inatingível que o nosso
Nem inspiração mais nossa do que esta.
As noites, mesmo quando eu já tiver visto o mundo,
Serão iguais às de hoje. Não importam os lençóis
Ou o desalento, a pobreza ou a política;
O rio do outro lado da janela pode ser o Sena ou o Liffey.
Adormecerei sempre a ver o rio Tejo.

Sujas

2010-11-30T02:13:00.001Z

É este vazio onde os teus
Passos ecoam à medida que não partes
De uma vez só.
E esta casa escura e sombria,
Que me chama, me sussurra, me encanta,
Me prende sem me prender,
Porque escolho sempre ficar
Neste mundo de duas cores apenas.
Na rádio tocam as mentiras que um dia
Me cantaste. E o sabor doce que me
Percorre o corpo todo é o mesmo
De então, O ver o abismo, fechar os olhos
E saltar sem querer saber de amanhã,
E saber tão bem, tão certo, tão meu.
(Na poesia a sério, as pessoas não sabem
Quem são, têm saudades do mar, voam
Com as aves e morrem afogadas na manhã
Seguinte, porque até a poesia pode ser demasiada.
Se eu escrevesse poesia a sério,
Sairia da tua ausência para cantar sem esta
Rouquidão que me atrapalha as palavras.
Mas como isto não é literatura, e os dias
Em que eu queria ser poeta já morreram,
Posso ficar nesta cama suja onde me visitas para sempre)
E de onde eu, no final de contas, nunca saio.
O amor é para as pessoas, e as pessoas não se
Deitam em camas sujas.

Cá dentro

2010-11-28T02:51:00.004Z

Cá dentro uivam os chacais em ferida,
O Outono no jardim faz
Cair as ilusões das árvores
Como folhas amarelas.
Poderia ser algo bonito,
Como o Outono ou uma sonata
Em dó menor, mas é só a vida.
E sabemos que estamos aqui
Porque assistimos do alto de uma janela
A este filme triste.
Ver finalmente a verdade, sem ilusões
Entre os olhos feridos e a realidade.
Cá dentro uivam os lobos,
Como pode haver tanto medo?
E estas ilusões caídas no chão,
Que as pessoas pisam sem saberem…
Terei eu pisado, no tempo em que ainda
Ia ao jardim, as ilusões de alguém?
Brincam as crianças com as folhas,
Que o jardineiro afugenta como moscas.
Queria salvá-las, talvez salvar-me,
Dizer-lhes que têm de ter cuidado com os lobos,
Os chacais, ou os jardineiros. Mas avisá-las seria já
Condená-las e fico a vê-las cair na esperança
De nunca as encontrar numa janela como esta.
Choro quando percebo que a única
Coisa que queria realmente salvar
(E aí talvez sim, pudesse salvar o mundo)
Eram as folhas. Mas estão mortas, no chão,
Sem árvore que as faça ter uma história.
Sem um sonho não há ilusões que sirvam,
Por isso podem levar-me as folhas,
Fiquem os lobos.
E fecho a janela, fecho sempre a janela,
Que sem ilusões não se pode olhar as crianças
E ter paz.

2010-11-26T19:20:00.002Z

Aterrorizada de ficar e aterrorizada de partir; de entrar no avião e de o deixar partir sem mim. Um medo infinito, é o que eu tenho neste momento dentro de mim e em todo o espaço à minha volta. Sei e não sei que está tudo na mesma, eu sinto-me tão diferente... Marchas de agonia, uma vontade latente de vomitar. Medo de não ter uma casa em lugar e em pessoa alguma, de descobrir que estou sozinha em todos os cantos do mundo. Um formigueiro que toma conta do meu corpo todo, e se só sei ficar quando tenho uma data de partida agendada? Talvez a distância me tenha feito romantizar os lugares e as pessoas, e elas me tenham, igualmente romantizado. O nosso reencontro será, então, um sonho bonito a desmanchar-se em menos de nada. É tão fácil e tão bom viver dentro da nossa cabeça. E uma ansiedade, como se estivesse à beira de um ataque de pânico que não começa para depois acabar. Medo de te reencontrar, mais medo ainda que isso não aconteça. E uma voz que sussurra do lado de fora da janela que só o facto de eu estar a pensar nisto não querer dizer nada senão que algo está muito errado. Desculpem-me a desilusão.

Lisboa I

2010-11-24T23:31:00.001Z

É preciso que te apaixones
Pelo vento sem que te deixes ir
Numa roda viva de abandonos.
É preciso que saibas ir sem partir,
E que reconheças as lágrimas
Que não choras quando for tempo
De voltar.
É preciso fingir, de quando a quando,
Porque fingir também pode ser
Uma forma de verdade.
É preciso que lembres o som
Dos acordes do teu país,
E o cheiro do Outono na baixa.
E de vez em quando,
É também preciso que esqueças
Tudo o que é preciso
E tenhas coragem de viver somente,
Que é tão pouco e é tanto.

Eternamente

2010-11-23T02:39:00.004Z

Eternamente sós.
Assim estamos, talvez para sempre:
Eternamente cegos,
Eternamente sós.

Deambulamos pela vida
Como quem passeia num parque de diversões
Antigo.
E ouvimos as pessoas ao nosso lado
Sempre no fundo de uma rua de um outro país,
Sem que nunca cheguemos a elas.
Aquela criança leva pelo braço um balão
E nessa imagem estaria toda a esperança do mundo.
Mas corremos perdidos por essas ruas cheias de gente
Sem nunca chocar com ninguém.
Nem com as crianças ou com os seus
Balões (e nunca pensámos que toda a esperança do
Mundo pudesse estar nalguns centímetros de borracha e ar).
Entramos sem querer no topo de uma roda gigante
De onde veríamos o Universo conjugar-se
Sobre os nossos olhos sem lágrimas.
Mas estamos eternamente sós,
Eternamente perdidos
Num parque de diversões sem princípio ou fim,
Onde a diversão acabou há muitos anos já.
No ar paira o perfume do algodão doce
Ao qual nunca poderemos chegar.
Ao fundo, está um carrossel igual aos dos filmes:
Os cavalos brancos descem e sobem em galope
Até ao céu, a música em acordes maiores
Anuncia felicidade gratuita, e as luzinhas amarelas
Prometem mais do que o que se pode realmente
Cumprir.
Caímos sempre antes de chegar
A esse lugar que sabemos que existe,
Mas que nunca conseguimos encontrar.
Eternos desadaptados dos sonhos,
Só aprendemos a viver debaixo dos nossos lençóis.
Oh, se pudéssemos ao menos ver
Toda a alegria para lá de um quarto escuro.
Há mágicos na rua, montanhas russas
E sangria. Jogos de tabuleiro, escorregas
Sem vendas até ao mar. Mas estamos cegos,
E se por acaso pudéssemos ver, não saberíamos lá chegar…
Por isso estamos cegos, eternamente cegos.
Por isso estamos sós, eternamente sós.

2010-11-21T00:35:00.002Z

Por isso, sentamo-nos nesta ponte. O mundo levou-nos o brilho (ou será que nos esquecemos dele no bolso de um casaco que ficou na lavandaria?), e os nossos sapatos estão para sempre rotos. Houve um tempo em que vivemos nesta ponte, há muito tempo já, mendigos dos nossos sonhos. E se sempre adormecemos voltados para uma margem diferente deste rio, a ponte era a mesma. Havia, na solidão da madeira nas costas doridas pelas noites ao frio, uma espécie de conforto. Sei que o experimentaste também.
Sentemo-nos nesta ponte, falhámos os dois. Tu quiseste aceitar o mundo, eu quis aceitar as pessoas. Só o facto de o termos querido fazer é, por si, um precipício. Não uma falha no meio do caminho, como uma pedra da qual nos desviamos para não cair, mas uma canção de embalar. Flutuámos no correr deste rio, atordoados e salvos pelo mesmo desencanto. Às vezes, quando vejo os teus olhos, há ainda um abismo lá dentro que me apetece percorrer como os corredores de um museu de arte antiga. Ou talvez seja só eu a projectar um sentido nesta marcha de abandono. Ou de circunstâncias, ou de vida. Talvez eu te fizesse mal, afinal de contas.
Sentemo-nos, fala-me da tua paz sem monstros. Podemos até cair na melopeia de não falar, é só uma noite. E assim vamos achar que nos percebemos, talvez eu te faça mal. A única coisa que queria saber é se, por vezes, ainda queres cair. Porque também cheguei a esse paraíso, essa paz. Mas não me chega. E sei que estás a pensar que não me chega porque nunca cheguei lá. Chegarei um dia? Quero lá chegar? Há qualquer coisa nesta paz que me inquieta, que me é eternamente estranha e desconfortável. Como uma roupa bonita e colorida que visto para enganar os outros e a mim, mas que é cosida com alfinetes que me picam por dentro. Chego a casa ao fim do dia e quero despi-la. Talvez seja só mais uma máscara. O que são agora as tuas máscaras?
Passaram-se anos desde que experimentei esta paz. Dei-lhe uma casa arrumada e com luz. Mas depois de a adormecer numa cama quente de penas, eu ia deitar-me numa cave húmida com os ratos. E voltava de manhã, antes dela acordar. No fundo, queria só dizer-te que não estou bem, mas que este não estar bem me é confortável. E não aguento mais esta comichão de sorrisos, estradas sem sentido, corpos atrás de corpos para ter por uma noite algo como um prazer que se evapora sempre de manhã. Talvez não esteja pronta para deixar ir os meus sonhos, e queria dizer-te que vou voltar à nossa, a esta ponte. Ainda que te vá sorrir e dizer que está tudo bem, que é simples e bonito acordar, que estou curada. Ou talvez nem te volte a encontrar. Por isso, deixa-me saber onde andas. Mesmo que me vás sorrir de volta, responder que está tudo bem, que descobriste até que nunca estiveste doente. Oiço o rio chamar lá em baixo, e talvez precise de ouvir alguém que me chame do outro lado de uma mesma ponte.

Condicional

2010-11-19T13:55:00.001Z

Sento-me no escuro do cinema de mim,
Uma sala vazia num país estrangeiro
Com uma tela ao fundo.
“Não cobramos para assistir a sonhos falhados”,
Ah, se ao menos eu ainda tivesse os sonhos…
E deito-me no chão de mim,
Pode ser calçada ou areia molhada,
Tanto me faz. Pergunto-me se serão
Um cheiro, ou palavras, ou pessoas, ou mar.
Pergunto-me se haverá algo
Além de uma eterna comédia, sarcasmo
Talvez, de ir visitar os meus sonhos ao escuro
De um cinema dentro de mim.
Mas já nem os sonhos são meus.
Alguém sussurra que naquela tela
Poderia estar o Universo,
E eu tremo, embalada na eterna conjugação
Verbal que são sempre os meus dias de
Sempre corpos, só corpos,
Passageiros do finito.
Quero querer saltar daquela janela,
Ou sair de casa no frio de Novembro
Para dar a mão a alguém.
Fazemos parte desta marcha para a apatia,
E eu queria sair do cinema a chorar.
Queria não olhar sempre para os meus dias
Como uma mão cheia de frases desconexas
Contadas na terceira pessoa.
Vejo os meus sonhos correrem fora de mim,
Ganharem vida para lá de mim,
E o movimento repetido deste baloiço
(Com a tela ao fundo no escuro de mim)
Faz-me poder jurar que não estou viva,
Que morri numa esquina sem nome
Há muitos anos já. Seria mais fácil.
Mas falta sempre acabar de fumar um cigarro,
Ou cinco minutos para o microondas desligar,
Ou quinze dias para te ver.
E neste eterno adiar,
Neste caminhar de ter só uma corda por baixo dos pés
Está guardado algo que ainda tenho,
Ainda que não lhe saiba o nome.
E talvez daqui a uma dúzia de anos esteja
Num quarto de hotel a olhar para isto
Que um dia vou perder. Que agora parece nada,
Mas que me sustenta por eu não saber o que é.
E talvez escreva um poema.

Baixa

2010-11-19T13:16:00.003Z

Entre mim e a humanidade
Existe uma Humanidade perdida
Nos braços de cada homem.

Onde as ondas do mar se desfazem
Com o desencanto de existir
Apenas… humanidade como quem
Sussurra abismo: estrangeiro mas familiar,
Povoado de baloiços sem cordas.
Entre mim e a humanidade
Existe um precipício de sonhos
Adiados para horas mais certas.
E em mim, nos dias sem trevas, as florestas cantam
Histórias de encantar sem fantasmas
Pendurados nos candeeiros
De todas as esquinas sem luz.
Entre mim e a humanidade existem
Pessoas infinitas
Que vagueiam descalças pelas ruas
Alcatroadas de vidros. E fazem-no
Como se caminhassem sobre papoilas vermelhas…
Deambulam perdidas e visitam humanidades
Intercalares quando fecham os olhos
Numa almofada de rendas velhas.
Entre mim e esta humanidade
Há um fosso aberto no chão
Sem pontes para um outro lado.
E nesse fosso habita a Humanidade
Que nos separa; num buraco de terra
Húmida que é, para essa Humanidade,
Um salão de baile antigo.
Nesse baile dançam as ilusões
De quem é feliz de verdade:
Sem se perguntar porquê.
Os pés calçados deslizam facilmente
Pelo chão de veludo azul e estrelas,
As mãos nas cinturas e nos ombros
Rectos; e os vestidos de cetim
Voam ainda que não haja vento,
E os cabelos arrumados flutuam,
Ainda que não tenham asas.
Uma Humanidade perdida,
Impossível de encontrar,
Onde casas brancas se erguem
Sobre precipícios, e onde os deuses
Se sentam para chorar na mesma
Mesa, exactamente na mesma mesa,
Dos restantes transeuntes. E rezam juntos,
Ninguém sabe a quem…
Choram lágrimas invisíveis
Que guardam em gavetas para quando
A água faltar
(Ou para quando faltar a coragem
Para lembrar os fins de tarde
Em que o sol não se pôs,
Porque não havia um paraíso
De anjos brancos de luz que
Embalassem a ideia do porque
deus assim quis)

Procuro dentro da minha solidão
Um caminho de volta
A um lugar da paz de existir,
Onde o tormento de pensar
É só a espuma das ondas,
Que se desfaz antes do sono
E da esperança de ver o sol
Volver, cada manhã, ao horizonte aberto.
Um lugar que é, afinal de contas,
Lugar nenhum.
Que imagino deitada na cama até me doer o corpo,
Onde há comboios que partem
A todos os minutos para todos
Os lugares, sem apitos em tonalidades
Menores. Lugares de pessoas
De olhos grandes e brilhantes,
Que não acordam e procuram
Com os dedos pálidos e trémulos
O bater do coração nos pulsos
Já gastos pelo ritual.
Onde as crianças aprendem piano,
Coordenando as mãos ao
Som imaginado dos Minuetos
De Bach… Sentadas de cabelo
Alinhado e sem marcas de varicela
Naqueles bancos estofados
A vermelho escuro, numa sala
Cheia de partituras amareladas,
Mas sempre novas. Será que
Ainda aprendem francês?
Lembro agora, sentada, as histórias
Desse país. E procuro, desenho mapas
Escurecidos a chá preto, dactilografo
Cada pedaço desta solidão velha
Em busca desse lugar, desse país,
Dessa humanidade em quem toco
Enquanto desço a baixa, e no entanto
Tão longínqua que me pergunto, por vezes,
Se será só mais uma história de encantar.
Procuro incessantemente, estará
O caminho fora da minha solidão reclusa
De si? Procuro,
Mas nasci de olhos fechados, sem um
Único sonho ou bater de asas
Em mim.
Lá fora o frio batia à janela
Intermitente,
E quando a desabotoei fui por essa noite
Escura, sem saber porquê.
Quando abri pela primeira vez os olhos
Eu já tinha ido, seguraram-me
Contra o peito, mas no meu
Batia já um coração sem gente.

Na casa do lado

2010-11-10T23:20:00.001Z

A porta vai estar escancarada,
Talvez haja um sem abrigo
Deitado naquele canto onde dormimos
Sem querer, quando o vinho
Não nos deixou chegar à cama.
Talvez haja um post-it numa janela
Que eu não escrevi para que tu,
Se fosses outra pessoa,
Pensasses no que eu queria
Dizer. Mas não digo, nunca digo,
E escrevo, mas tu não lês,
Ou se lês, eu não sei.
Por isso não vai ser precisa uma chave.
A porta vai estar escancarada,
Talvez haja uma mosca poisada
Ao pé da janela de onde vimos
O Frank Sinatra cantar para nós.
É só um vazio, um buraco negro
No universo das tuas descobertas.
Sabes há quanto tempo já parti?
Talvez as aranhas te deixem teias,
Para adivinhares.
Talvez as laranjas estejam já podres,
O cheiro do tempo…
Quando te quiseres mudar,
Não vais precisar de uma chave.
E nesse dia, algures num Universo paralelo
Eu vou acordar enrolada
Nas minhas ironias sem fim,
E vou tossir intoxicada de abandonos
Enquanto tu encolhes os ombros
E resolves sempre ficar
Na casa ao lado.

Love me tender

2010-11-08T01:40:00.002Z

Quando o céu ameaçar cair lá fora,
Ou enquanto dançamos numa esquina
De um quarto feito de sonhos.
Quando formos à feira da ladra
Na próxima terça-feira
E eu te der a mão enquanto passamos
Pelos velhinhos que já perderam
Conta ao tempo (mas faz esta quinta-feira
Trinta e seis anos que se vêem todas as manhãs).
Nas tardes de sábado passadas
Sempre ao sol, mesmo que faça chuva, e
Sempre que eu adormeça longe de ti,
Nas quartas-feiras de cinzas…
E quando todos os segredos já tiverem
Sido sussurrados em manhãs de domingo
Com sabor a torradas e mel.
Quando eu disser que não acredito no amor,
E enquanto eu pedir mais cinco minutos nas
Manhãs de segunda em que as aulas me chamam fora
Das nossas janelas.
Nas sextas-feiras que eu risco no calendário
Para te ver e em todas as razões que existem
Para eu não escrever este poema,
Love me tender.

Experimentemos, então, os abismos.

2010-11-04T01:59:00.001Z

Não seríamos mais do que esta pedra,
Se escolhêssemos partir.
Talvez quando finalmente chegássemos ao mar
Fossemos menos ainda do que esta pedra
Redonda que agora tenho na minha mão,
E que te dou quando encosto o meu ouvido
Ao teu peito.

Se escolhêssemos partir,
Seríamos sempre mais do que esta pedra
Que agora seguro enquanto ouves
O meu coração bater.
Chegámos a um lugar onde já não é possível partir,
Porque tentaremos sempre voltar.

Sempre

2010-10-31T22:32:00.001Z

Nos teus olhos amanhecem as cores
De um país que não é o nosso.
Semeamos minas nos nossos corpos
Como quem colhe girassóis.
E enquanto não morremos, explodimos,
Sangramos, Contamo-nos histórias de embalar.
Nas tuas mãos o vinho canta-me ao ouvido,
Desafinando acordes entre paredes
De vidro sempre barato.
(Ou somos nós que somos baratos?)
E talvez seja por isto que na
Tua boca anoitece sempre uma
Língua estrangeira que se intromete
Nos meus sonhos salgados
Onde choro o mar do meu país.

Paris

2010-10-31T18:51:00.002Z

Ao fundo brilha a torre Eiffel
São horas certas, com certeza.
Ao fundo brilha a vida,
Acenamos aos mortos do lado de cá,
Se eles nos vêem, nunca vamos saber.
Talvez não haja lado de cá.
Aquele brilho ao fundo
É só o rio Sena.
As iluminações de Natal já chegaram aí?
Não sei. É estranho que não tenhamos
De fazer nada para estar vivos.
Ao fundo, os amantes brilham.
Pere Lachaise pisca-lhes o olho,
Ri à gargalhada. Mas eles não
Percebem a piada, encolhem
Os ombros e continuam entre mais
Um beijo.
Queria que nunca percebessem a piada,
Que não houvesse malícia alguma
Quando dão as mãos na rua.
Mas eles chegam a uma casa que não é a mesma,
E abraçam e amam pessoas que não são
As mesmas.
O que é que está mal, a sociedade ou as pessoas?
E enquanto rio da ironia desta pergunta
Notre Dame brilha ao fundo.
Os cadeados na pont des arts fazem antever
Que exista mais felicidade no mundo
Do que aquela que podemos ver.
Deixemos os mortos na sua vida,
Vivamos a nossa.
Teremos tempo para nos conhecermos
Ou reencontrarmos um dia. Não apressemos as coisas,
E pelo seguro… Só para o caso desses
Amantes sermos nós, não vamos dar
As mãos, nem não perceber a piada.
Paris brilha (sempre ao fundo)
Sem que lhe possamos tocar.
E isso tem que chegar.

Pardon, je suis perdue.

2010-10-31T02:57:00.002Z

Senta-se no muro alto, os pés a balançar sobre o vazio lembram um bailado simples, sem ritmo ou interacção. Como duas pessoas a dançar sozinhas na mesma sala… Talvez uma história comum as una sem saberem. Para já apreciam as maravilhas de poderem ser estranhas, sem uma conversa de ocasião para mostrar o quanto são sociais, adaptadas, capazes.
Do muro vêem-se as casas ao fundo, pequenas luzes, e vidas pequenas lá dentro. As televisões berram notícias de desastres insuportáveis, o pivot faz um ar sério, agora não há mesmo mais esperança. Mas a mãe pergunta se alguém quer mais cenouras, olha para os três filhos. Um está drogado (não que ela saiba já dizer a diferença), outro tem mais um 100% no dossier de plástico na mala (não que ela vá saber), e outro inscreveu-se ontem num curso de filosofia (não que ela vá fingir que não ficou desiludida. Se ao menos fosse médico…) São três mas são a mesma pessoa. O pai está no escritório, há dez anos. Ao longe parecem felizes, talvez o sejam.
O muro continua no mesmo lugar e o céu vai escurecendo, ainda que já seja noite. Neste momento biliões de pessoas vivem vidas que ninguém sonha existirem. Qual é a probabilidade de ter pensado na família em frente? Porque estamos sempre presos ao visível? A rapariga salta para o chão, durante uma fracção de segundos acreditou que ia torcer o pé esquerdo, mas ficou tudo bem. Está cansada da montanha russa de todos os dias, de se sentir sempre num parque de diversões onde a piada já acabou há muitos anos. Queria voltar a casa, ou encontrar uma. O que fazer com estes bocados de vida que lhe caem no colo sem que haja um continuo, um todo coerente? Como podem estar pessoas a morrer e a nascer no mesmo minuto?
Deambula sobre o parque silencioso. Acreditar no acaso cansa, não chega, às vezes. Mas onde está sentido, as causas, as explicações? Onde está a cola? Quando pensa no mundo tem a sensação de estar a olhar para um conjunto de páginas rasgadas de vários livros que encadernaram num mesmo volume só porque sim. E cansa tentar encontrar uma história que dê sentido às páginas, dói desistir e dormir parece uma bênção demasiado longínqua. Acende mais um cigarro, acende sempre mais um cigarro porque estas palavras nunca têm fim. São uma estação de rádio eternamente sintonizada, eternamente ligada. O pai chega finalmente. Há comida no frigorífico, se tiveres fome aquece. O telejornal chegou ao fim, o dia também. Num filme há uma personagem que diz que o amor é o que dá sentido a tudo o que existe. Mas eles já estão a dormir, não ouviram.
O cigarro começa a queimar os lábios. O coração de renda que a rapariga tinha preso ao casaco com um alfinete cai no chão de relva sem que ela dê conta. Ainda lhe põe um pé em cima antes de partir. Nem um tremor, um pressentimento, nada. É assim que nos tornamos mais frios, nem damos conta de como ou porquê. O resto são suposições. Talvez alguém tenha encontrado o coração, tenha sorrido e encontrado o sentido. Mas isso, ela nunca vai saber.

Antes que nasça o dia

2010-10-30T17:59:00.001+01:00

Derramo o verbo antes que raie o dia
Em clarões intactos de madrugada.
Sentada no parapeito de uma janela,
Perdida no Janeiro de uma aldeia que não conheço,
Aqueço numa caneca de café os pés esbranquiçados.
Vejo duas raparigas bêbedas que se beijam no caminho para casa,
Uma senhora vestida de azul que abre as portas de uma padaria,
Um homem que acorda e se senta direito num degrau que ainda dorme.
Escreveria grandes odes sobre as suas vidas que não conheço,
Cobriria a tinta azul folhas e folhas de papel vegetal,
Mas o sol nasce-me fremente nas pernas descobertas
E entre um trago de café invejo secreta as raparigas que choram, retocando-se num gesto de amor a maquilhagem,
A primeira cliente da senhora de azul a quem desejo mentalmente bom dia,
O homem que tira de um bolso do casaco cinzento um pacote pequeno de leite branco.
Raia o dia numa aldeia, nesta aldeia, e num bailado lento recolho da mesa de madeira “manhã submersa” que jaz ao pé de mim.
Bom dia, queria pão.

Música

2010-10-30T17:56:00.002+01:00

O barulho de fundo é ensurdecedor. Não há porta que o trave, travos só os da angústia que sinto surgir no fundo da garganta. Engulo continuamente em seco.

Ao pé da porta há um grande espelho envolto numa moldura de prata. Olho para mim devagar, contemplo os sapatos pretos e breves, de salto alto, que envolvem as pontas de um par de collants pretos e finos. Tenho o cabelo transformado numa obra de arte complexa e os olhos completamente ocultos em pós de cores pouco definidas e linhas pretas, estrategicamente colocadas. Talvez por saber que não posso chorar, talvez por saber que neste momento há estranhos que poisam caules de copos de cristal sobre o piano onde sempre toquei; sinto litros de água envolverem-me os olhos, completando perfeitamente os globos oculares. Desejo ardentemente poder suspender a gravidade, será uma questão de segundos até não poder suportar mais isto.

A porta abre-se vitoriosa e a minha mãe inicia uma salva de palmas com sorriso mais-que-perfeito conjugado sem erros ortográficos. Todos a imitam, sentando-se numa qualquer cadeira. Pego num guardanapo branco de pano e limpo o piano. Quis atirar os copos todos para o chão, num movimento agudo. Onde é os limites da sinceridade começam a tocar a má educação?Distribuo a saia azul clara sobre o banco, desaperto os punhos da camisa, poiso os dedos sobre o piano. O barulho de fundo é assustador. Falam de modas. Planeiam negócios. Trocam receitas para crepes de maçã sem movimentarem os lábios.

Devia estar agora a cantar interiormente o início da sonata, mas os únicos sons que tenho na cabeça são os da minha mãe quando me diz que “a música é para ser partilhada, para mostrar aos outros, para animar festas e dar concertos”. Não sinto nada disto, os dedos movem-se em pânico e dentro da cabeça desenrolam-se marchas de agonia exacerbadas. Odeio cada pessoa que me vê sem as poder odiar, falho todas as notas na cabeça e quando finalmente deixo cair os dedos no último acorde levanto-me rápida, agradeço, com uma inclinação leve de cabeça.

Vou a uma casa de banho, arranco com água cada grama de maquilhagem. Troco rapidamente de roupa e, na casa de banho de uma discoteca qualquer parto contra uma parede escrita todos os copos que lá foram deixados. Piso o vidro até ser pó e, como uma louca danço descompassada (sem notas afinadas, sem dinâmicas certas) até não me lembrar que há caminho para casa. A música não pode ser só assim, como vocês pensam.

Passeio no rio Sena.

2010-10-30T17:25:00.003+01:00

Cinquenta e Quatro minutos que se arrastaram sem fim sobre as ondas do mar em fúria e sobre as palmas das minhas mãos de feridas cicatrizadas. Estão sujas e estão limpas, como é possível viver tanto mal de forma tão certa? Que mentiras são estas? Cinquenta e Quatro minutos, há vidas que duram menos. E entre o enjoo de ver o mundo correr em círculos e uma leve vontade de vomitar desejei morrer, embalada nas memórias quentes de não ter que pensar se parece mal, se está errado, se tem significado. Sou imune à maior parte das palavras, sabias? As pessoas falam comigo, eu aceno distraída, digo que sim e que não como quem brinca ao acaso. Mas depois os gestos, e a minha memória que volta pouco a pouco e arrepia tudo o que há em mim… Um tremor de terra interno. Não há um grão de maquilhagem que se mova, nem um cabelo que caia sobre o meu casaco preto. As minhas lágrimas continuam guardadas, arrumadas para outras dores. Mas por dentro, cá dentro, vou estar para sempre naquele mar, numa viagem sem fim para uma casa que não é a minha, para perto de pessoas que não são minhas, nem nunca poderão ser. O chão está vermelho, não há cicatrizes que segurem tantas perguntas sem resposta. E depois a banda sonora são estas vozes, sempre as vossas vozes que me dão o mundo e mãos sem sangue. Depois, levam os vossos sapatos sujos, deixam pegadas no meu chão que não saem nem com detergentes caros. E dizem sempre a mesma coisa, sempre as mesmas frases, tão frágeis que acho que se vão partir. Ou sou só eu que sou frágil? Sou imune à maior parte das pessoas, sabias? Só me conseguem salvar as pessoas que têm coragem para cair comigo, ver o mundo lá de baixo e sujo de verde como eu (mas Carolina, foi só um acidente). Chego ao meu destino, à minha estação que não é minha. A terra treme, eu tremo, e o mar chama-me: aqui não tens de chorar, todo eu sou água. As ondas ameaçam atirar-me para o fundo de qualquer coisa dentro de mim. É irónico. Há noites que não pertencem a este mundo, a esta vida. Porque deixarão, então, memórias? Mergulho no mar sem fundo para morrer num lugar onde, por umas horas, não houve porquês.

Castelo de Cartas

2010-10-30T00:31:00.001+01:00

Perdida num conforto falso,
(Mas ainda assim real)
De inventar novidades felizes
Para as vozes distantes ao telefone,
Procuro a minha paz
(Ou um intervalo para as minhas guerras)
Como lhe quiserem chamar.
E esqueço, como quem se esquece
De fechar a porta antes de sair de casa,
Que há coisas que só se encontram
Quando não se procuram.
Perco-me entre as dobras dos lençóis
E chego a acreditar que esta cama é um país
Deserto e em sangue onde desembarquei
Sem navios ou tripulação.
Invento sorrisos para mascarar as palavras
Que não sei, nesta língua de fogo,
Morte ou religião. E invento,
Crio uma vida que não é a minha com
Uma facilidade que me assusta.
E vivo-a; por mim, por quem?
O que as pessoas do outro lado do telefone
Nunca vão saber é que sou só um castelo
De cartas que cai sempre
Quando tentam por a última carta.

Nada

2010-10-30T00:27:00.000+01:00

Vem dar-me a mão,
Está frio cá dentro
E não consigo chorar.
Vem adormecer-me
Para sermos felizes para sempre
Durante um fim-de-semana
(Ou um fim de tarde,
Se dois dias for pedir de mais).
Entra acidentalmente
Nos meus pesadelos
E pinta nas paredes
Um campo infinito de malmequeres.
Segura-me, não me deixes ir,
Não deixes esta solidão incansável,
Insaciável, Infinita,
Tomar conta de mim…
Levar-me para longe.
Porque longe já eu estou,
Já tu estás,
Talvez desde sempre,
Talvez para sempre.
Bem me quer, Mal me quer.
Muito. Pouco. Nada.

06.10.2010

je t'aime

2010-09-14T14:56:00.000+01:00

Nas palavras e nos sons de alguns poetas

A morte é um berço de penas quentes

Onde saberia bem descansar, apenas.

Há ainda os filmes onde o sangue

Ainda quente no chão são quase rosas e

Escolher morrer sabe quase bem, no final do Verão.

Na rádio velha, passam as canções de quem

Não ficou, de quem não pode ficar. E os acordes

Demorados entre a doçura de uma voz distante

Mascaram a verdade com ramos de flores.

A arte romantizou os suicídios, ou terão sido os Homens?

Talvez a morte seja romântica para quem vai, se tiverem sorte

A morte será só o nada. Para quem fica, para quem aos

Domingos põe numa campa fria ramos de flores

E lágrimas, para quem se deita na terra para estar

Mais perto dos ossos, já que a carne não ficou,

Para quem fala sozinho, porque os mortos não respondem,

Os suicídios não são românticos, são só um vazio infinito.

Que já não fica bem num poema, que não cabe nas legendas

De um filme sempre estrangeiro, nem rima

Numa canção.

(Por favor, não vás também)

I want you to know what I think, I don't want you to guess anymore

2010-09-02T02:43:00.002+01:00

"Daydream delusion, limousine eyelash
Oh baby with your pretty face
Drop a tear in my wineglass
Look at those big eyes
See what you mean to me
Sweet-cakes and milkshakes
I'm a delusion angel
I'm a fantasy parade
I want you to know what I think
Don't want you to guess anymore
You have no idea where I came from
We have no idea where we're going
Lodged in life
Like branches in a river
Flowing downstream
Caught in the current
I carry you
You'll carry me
That's how it could be
Don't you know me?
Don't you know me by now?"

Fotografia: Saul Leiter

Poema: Poeta em Viena

Não te deixo cair

2010-08-12T04:56:00.002+01:00

Alguma vez te leram a história da Alice, meu amor? Lembras-te do buraco onde cai, quando vai atrás do coelho branco? Tenho um buraco assim dentro de mim. Nunca ninguém descobriu se tinha fundo. Ninguém sabe se existe caminho de volta. Perderam-se todos numa floresta de sonhos, e quando sem querer viram o buraco, partiram. Alguns olharam para ele, durante meses e meses a fio. Chegaram a sentar-se com os pés do lado de dentro, mas nunca ninguém saltou, bateu no fundo. (Se um dia lá fores, traz-me de volta, por favor)

São só doze (II)

2010-08-10T04:56:00.000+01:00

Toda as gentes desta casa, deste museu, insistiram comigo continuamente, durante anos. Até que desistiram, com a eficácia das maiores falhas: sem se perguntarem porquê. Limpa aquele armário. Não, aquele armário é assim, desarrumado e cheio de pó, é assim que ele é. Não posso mexer-lhe, ninguém pode vê-lo, arrumá-lo ou limpá-lo, porque ele é assim. Mesmo que o fizessem, ele continuaria sempre sujo e desarrumado.
Estive a adiá-lo. Não porque soubesse exactamente as razões, mas porque sabia que era assim. Hoje teve que ser. Encaixotar o armário dos meus mortos vivos, ocupam tanto espaço já. Ainda não chorei, mas sei que tenho coisas por dizer.

D. Encontrei a caixinha que uma vez me deste, feita de madeira, com um vidro e um guardanapo pintado. E um coração que brilha no escuro, onde se pode ler na tua caligrafia redonda e certinha Adoro-te Carolina. Descobri ainda a cartolina que decoraste com um poema meu, e os teus desenhos e comprimidos. E um envelope. Lá dentro um coração de espuma, e novamente a caligrafia: a seguir a uma primeira oportunidade, vem a uma segunda. E se essa segunda não chegar haverá sempre uma terceira. Tanta verdade em tão poucas letras. Queria ter visto esse envelope muitas mais vezes durante a minha vida. Queria ter-te ido visitar e comer doce de amora e pão caseiro, e que tivéssemos tocado o over the rainbow afinadinhas e de sorriso no rosto, orgulhosas da simplicidade das coisas bonitas. Queria ter chocado mais vezes contigo no metro, Ofélia dos meus poemas.
M. A tela azul e turquesa, os postais escritos com juras de amor eternas. E o dia em que fomos a Lisboa, e eu comprei aquela saia branca contigo. Quando me sentei contigo no café, uns dias atrás, o mundo voltou atrás também. E contei-te a minha vida como se ainda ontem tivéssemos trocado aqueles postais e cantado juntas a Alice (lembras-te, as nossas vozes eram iguais). A tua memória sabe sempre aos cappucinos que íamos comprar ao mini preço quando no intervalo dos ensaios não havia mais, e às tardes em que me esticavas os cabelos e me maquilhavas com aquela base que cheirava a pêssego. E eu sentia-me bonita, então. Menina turquesa do meu coração.
G. A carta que me escreveste quando eu fiz 18 anos. Lacrada a roxo, num envelope de papel reciclado que guardava as folhas de caderno diário mais preciosas deste mundo. E o contorno da tua mão desenhada nessas folhas. Quando encostei lá a minha mão, o quarto ficou quente. Íamos ser amigos para sempre. E sabíamo-lo com tanta força, já tínhamos passado por tanto. Tu aprendeste a ser adulto comigo, e eu aprendi a ser criança contigo. Foi a coisa mais bonita que aprendi. E quando tu me davas a mão antes de entrares em palco… Não porque estivesses nervoso, mas para me dizeres descansa, estou aqui para sempre. Obrigada por também estares, gosto tanto de ti. E agora esta estranheza. Os meus passos a tremer em direcção a casa, não por mais nada sem ser a dúvida. A dúvida se algum poderei voltar à tua. A duas mãos, fotografias bonitas que eu fui perdendo. Ficou a tua carta.
I. Não imaginas o que eu encontrei, I. A lista, lembras-te? A lista de todas as coisas que eu queria ser e fazer, e que escrevi ao pé de ti. Já cumpri uma, I, acreditas? Já consegui fazer uma, e talvez faça outra, antes deste ano acabar. E encontrei a tua carta, muito direitinha, escrita a roxo, no NFPC. Disseste tantas coisas bonitas, num discurso organizado e brilhante. Lembro-me do fascínio, nesses dias. Da descoberta, então maravilhosa, de que não estava longe de todos os seres humanos. E os desenhos nas paredes que tivemos de apagar, e as tardes a andar de baloiço que não voltámos a repetir. E encontrei o lápis roxo que me trouxeste nos anos, I! Tem pouco mais de dois centímetros, mas fui ao espelho e voltei a pintar os olhos com ele. De repente, tinha outra vez dezasseis anos, e estava a entrar no autocarro para te ir visitar a Lisboa. Lembro ainda o 25 de Abril em que fui ter com vocês à praia, e rodopiei sobre o mar. Libelinhas e efémeras poisadas na verdade do seu nome, que dou por mim a desejar serem só mais uma mentira.
P. Em todo o lado, como não podia deixar de ser. Tenho a certeza que me vou esquecer de tudo o que encontrei. Foi uma cassete pequenina com concertos gravados que eu nunca passei para dvd (medo?), e a cassete que um dia, antes de tudo acontecer, desenhei para ti, e ampliei. E o livro de poemas, como é possível? Como é possível que eu tenha decido dar-te os meus poemas? Descobri garrafas de bacardi, gin e vodka, algumas muito cheias ainda, de quando vinhas jantar cá a casa. Já devem ter mais de dois anos, será que o álcool se estraga? Bilhetes infinitos de autocarros e comboios, e o cd de sigur rós. A caixa dos miminhos, com os rebuçados todos lá dentro (será que os rebuçados se estragam?) e um papel branco rasgado, com uma só palavra escrita. A camisola com que dormi tantas noites também está por aqui e olho tudo. Sei que à distância vivemos ainda o alívio da nossa distância. Dos dias em que a necessidade desse alívio não existia, resta pouco. O dia em que fomos ao teatro (13.Julho.2007) e em que eu chorei baixinho enquanto me abraçaste, ou o dia em que fomos buscar as tuas coisas a Lisboa. Depois, tudo manchado a sangue e palavras sujas. Talvez um dia. Não, talvez não.

Os pensamentos correm-me depressa pelas mãos sem que consiga vê-los com precisão. Penso em deitar tudo fora, que o que tenho que guardar está dentro de mim, mas não consigo. Quando pego nas primeiras folhas para as rasgar forma-se-me um nó imenso na garganta que não consigo desfazer. Depois corro para o telemóvel, quero falar com vocês, contar-vos o que acabou de acontecer. E de novo o nó na garganta. O que é que eu vou dizer? Que talvez só queira um dia vosso, para tentar ser a menina que fui um dia ao vosso lado. Mas que já não sou, e tudo perde o sentido. Olho tudo, monto um caixote e guardo as coisas com carinho. Numa das mudanças que já fiz foi exactamente este o caixote que se perdeu. Olho-o, já fechado, e pergunto-me que destino lhe daria agora, se pudesse escolher sem ter que admitir que escolhi.

Para T.

2010-08-09T03:30:00.002+01:00

"Conto. Pouco mais de vinte dias, não tive coragem para voltar atrás no calendário e confirmar para ter a certeza. O mais estranho é que sei que isto não tem importância alguma. Quantos já foram e voltaram sem que o mundo tenha mudado? Fica quem ficar. Quero estar lá sem ter que ir, sem ter que apanhar um avião, sem sentir que queria um último abraço. Mas vou sentir. Pergunto-me do que terás saudades, é engraçado… Acho que temos saudades das coisas pequeninas. E pergunto-me repetidamente se quando vires passar uma qualquer rapariga ruiva te vais lembrar da flor de tecido vermelho nos meus cabelos, sempre em desalinho. Ou se ao te contarem um segredo vais sorrir por te vir à memória um meu. Talvez estejas, até, um dia deitado na cama à espera de ter sono e vejas os meus olhos no fundo dos teus, como quando eu quero chegar ao fundo, nem sei eu do quê. O olhar que eu faço quando estou a descobrir-te e todos os pormenores são simples, bonitos e valem a pena.

Suspiro. O Chico canta o meu nome, existirá uma letra mais verdadeira? Lá fora amor, uma rosa cresceu, todo o mundo sambou, uma estrela caiu. Eu bem que mostrei sorrindo, pela janela, olha que lindo. Mas Carolina não viu. Não vi… Perco-me nesta angústia que me deixa dormente. É como se dentro de mim houvesse uma chaleira a apitar, e eu vou correndo tudo aos tropeções sem conseguir encontrá-la. E é este apito agudo que me incomoda, às tantas não sei se é um comboio. E se for, entro nele ou não? Quero não pensar nisto, e fazer parvoíces, daquelas com significado, como mandar uma mensagem a alguém que está sentado imediatamente à nossa frente. Quatro palavras apenas. E o meu sorriso parvo. Sei exactamente o que me vai fazer falta. Sei os gestos que me vão fazer falta, as palavras que vou desejar até ao desespero, e os olhos, mesmo que os meus guardem tanta dor, e que nas minhas mãos as rosas morram, as festas acabem e os barcos partam.

Sorrio a medo. Chego a rir de mim, das minhas ilusões. Não vão haver saudades, nem um suspiro ou um encolher de ombros quando uma rapariga ruiva passar, ou uma rosa vermelha estiver caída no caminho. Há horas que não pertencem a este mundo, a esta vida, que existem sem existirem, e nós pertencíamos a elas. Eu bem que mostrei a ela, o tempo passou na janela, e só Carolina não viu. "

P.

Para quando nada chegar

2010-08-05T02:40:00.000+01:00

Se as palavras

Não chegarem,

Se os meus olhos em lágrimas

Não chegarem,

Se os braços e os lábios

Não chegarem,

Se os anos

Não chegarem,

Fica um poema.

Baloiços

2010-07-31T03:10:00.001+01:00

Quero morrer nas cordas
Dos baloiços da minha infância:
Sempre pendurados em cerejeiras
Sem flores ou frutos.
E quero morrer com o vestido
Sujo de cerejas,
E as mãos a cheirar
A terra molhada.
Quero morrer com os bolsos cheios
De formigas
E os lábios rubros, semi-abertos
Pelo vento que zumbe
Contra os sinos de uma igreja
Desconhecida e branca.
Não quero morrer sem que
Veja voltar ao ninho mais uma
Cegonha do Alentejo,
Imponente e serena contra
Um céu sempre límpido.
Sei que hei-de morrer num dia
Como todos os outros,
E que o dia que lhe seguir será
Exactamente igual aos outros.
Só quero ir, suja de terra e cerejas,
De insectos, melodias e cegonhas.
Acima de tudo, quero morrer sem sonhos
E sonhar até ao dia em que morrer
Enrolada nos fios dos baloiços
Da minha imaginação.

São só doze

2010-07-27T06:46:00.000+01:00

É por isto que o cheiro a fita-cola me incomoda… Não o da fita-cola normal, mas o desta castanha e grossa, e o barulho ensurdecedor que faz à medida que se liberta do rolo. Acho que é porque eu choro sempre baixinho, e talvez ela ache que deve gritar por mim. Gostava de saber como se põe a vida dentro de caixotes, porque embora a noite tenha sido um baile de montar caixas de cartão, por lá dentro coisas e fechá-las escrevendo no topo o seu conteúdo, sinto-me sempre frágil quando as olho. Quais delas se irão perder desta vez? Talvez viver seja só ir escolhendo o que deixar para trás… Por que pessoas não lutar mais, que livros dar às bibliotecas das escolas onde o meu pai trabalha, que roupas doar a instituições de caridade, que filmes dar aos vizinhos, e, no fundo, o que guardar no meio disto tudo. Dizem que o que tem de ficar são as memórias, mas nunca é assim. E eu não sei… Não sei se os meus filhos vão ser hippies ou betinhos, se vão gostar dos arrepios, dos cinco, ou de uma aventura, de filmes de princesas ou de filmes de aventuras. Não sei o que guardar. E depois vem a voz ao fundo do corredor deves achar que eu tenho uma arrecadação para guardar as tuas tralhas todas. E queria gritar, queria gritar muito, porque pus a minha vida em pouco mais de uma dúzia de caixotes. Vinte anos assim arrumados. Será que os senhores das mudanças vão aguentar com as caixas? Deito tanta coisa fora que me arrepio, tento não pensar. Desculpa Inês, não guardei a moldura que me deste, desculpa mãe, não guardei a carta que me escreveste, desculpa tia Lurdes, não guardei a boneca que uma vez me deste no Natal, desculpa Carolina, estou-te a deitar para o lixo, como já vai sendo hábito. Aguentas? E depois as coisas das pessoas que foram embora, que eu escondi e que aparecem sempre nestas alturas, como não podia deixar de ser. Eu perdida, a pensar se foram presentes ou esquecimentos, se devo perguntar se querem ou não as coisas de volta. Mas suponho que não queiram, afinal de contas foram embora. Se quiserem saber posso dizer que ficaram num caixote que se perdeu. Não ficaram… Estão no fundo de um caixote do lixo, com as minhas cassetes da Disney que eu vi até se estragarem, com os meus sonhos de ser feliz para sempre e que eu até agora me tinha recusado a deitar fora. Lá teve que ser. Um monte de sonhos rotos para o lixo… E de príncipes encantados. Encontrei-te a caminho de casa, cheia de caixotes por montar, toda despenteada e de fato de treino. E tu olhaste para mim ao de leve, nem paraste. Um olá rápido. Queria ter deixado cair tudo no chão e sentar-me na calçada, ainda que suja, para chorar um bocadinho. É estranho que tenhas uma vida nova e que eu ande a deitar tudo fora. Mas não pude parar. Um pé atrás do outro, vamos lá até casa, ainda há muito para arrumar, choras depois. Nem olhei para ti, para a tua cara. Reconheci-te pelo andar, depois pela voz. Lembro-me de pensar que queria estar bonita e confiante quando te encontrasse novamente… Mas que hei-de fazer, logo havias de me encontrar exactamente como eu sou, e não tive tempo de inventar uma máscara, de fazer desaparecer os caixotes, de pentear o cabelo, de vestir uma roupa bonita, de pintar os olhos, de esconder a voz trémula. Queria parecer bonita, queria que soubesses que estou bem, mesmo que eu não esteja muito bem e que não te interesse sequer como eu estou. Olho para a minha vida em caixotes, decidi guardar os livros todos. Lá foram os filmes e as roupas, os bonecos e as prendas dos que em tempos cuidaram de mim. Não sei se fiz bem. Sento-me na cama a tremer, pergunto-me que caixas vão desaparecer desta vez, novamente. Queria um abraço agora, mas faltando-me melhor, deito-me na cama (será que também a devia ter posto num caixote?) e enrosco-me nesse lugar imaginário onde não há vidas para deitar fora, nem pedaços dela para embalar. Se acreditasse no Natal, talvez embrulhasse e pusesse lacinhos coloridos em todos os caixotes. Mas esta noite é exactamente como o Natal, já não tem nada de bonito. Até as luzinhas dos prédios em frente de mim estão apagadas e mergulho de olhos fechados nos meus próprios pesadelos.

Vem buscar-me

2010-07-03T19:04:00.000+01:00

Vem buscar-me.
Vem buscar-me.
Vem buscar-me devagar, quando eu estiver a sonhar.
Vem buscar-me em pés de lã, numa viagem só. Não quero ir pouco a pouco.
Vem buscar-me. Pega-me ao colo e leva-me para esse lugar mágico de vazio, onde não importa o corpo. Importarão as palavras?
Vem buscar-me, não quero chorar mais. Não quero olhar mais para o chão e ver-me nele aos estilhaços.
Vem buscar-me, não tenho conserto. As cordas do baloiço finalmente partiram-se. Porque estou eu ainda aqui?
Vem buscar-me. Abraça-me com força e não mintas. As mentiras são bonitas, mas eu não. E preciso de ir entretanto.
Preciso que me venhas buscar. Agora. Vou deitar-me devagar, fechar os olhos devagar, para que me venhas buscar devagar.
Vem buscar-me. Não tenho heranças. O tempo corre e nós vamos ficar para trás. Um dia, eles vão ser grandes médicos, grandes advogados, grandes empresários; se tiverem sorte serão pessoas. Eu não. E a parte mais bonita, é que não vai importar.
Vem buscar-me.
Vem buscar-me.
Vem buscar-me.

Esboço de ilusões violadas

2010-01-19T01:44:00.001Z

É calada e doce,
Dedica-se a encaracolar a ponta dos cabelos
Com os dedos já gastos.
Anda de forma estranha,
Olhando sempre o horizonte
Como se esperasse um sinal,
Uma mensagem secreta,
Um sentido.
Olhos escuros, sombrios,
Escondem uma verdade
Estranha e incomportável:
Que ela, é só um mistério
Cuja solução é zero.
A roupa escura,
A pele quase transparente,
Os sonhos traídos
Trauteados como se fossem uma qualquer
Canção de embalar.
E uma fragilidade, vulnerabilidade talvez,
Que se esconde entre as mãos
Pálidas e exaustas.
Os passos incertos,
Uma máscara de bom-dia para
Os conhecidos que teimam em passar
Sem ficar um pouco mais.
Os cabelos vivos como se procurassem
Uma solução diferente do nada.
São a única coisa que chama a atenção
De quem passa, e de quem fica e
Acaba por ir.
Esboço de ilusões violadas,
De medos escondidos ao virar de cada esquina,
De conversas tímidas sem sentido.
E uma máscara, quase uma teia de aranha,
Que não a liberta.
Sorrisos forçados,
Anestesias sem fim.
Um dia de cada vez,
Que mais pode ser demasiado.

Let me go home

2010-01-18T00:58:00.001Z

Há um gatinho preto na janela da cozinha que lambe as patas enquanto olha o Sol pôr-se no horizonte. A loiça branca está arrumada nos armários, lavada à hora do almoço entre brincadeiras de atirar água e espuma. É uma casa bonita. Não é grande, mas é nossa, e sabe bem assim. É num terceiro andar de uma das ruas da baixa, e quando saímos para passear acenamos ao Fernando Pessoa; digo, no fundo, adeus ao que seria a minha vida se não tivéssemos a nossa casinha, e o nosso gato, e os nossos filmes antes de ir dormir. A angústia, a solidão, o achar que toda a gente foi embora, e que falhei todos os meus sonhos. E ainda que tudo isto vá eternamente continuar a bater-me nos quatro cantos do coração, e me atormente de quando a quando, as noites, não vou voltar a adormecer a chorar, nem com frio, nem a não dormir. Porque temos a nossa casinha, e o nosso gato, e os nossos filmes antes de dormir. E vamos passear até ao rio, visitar museus, ir ver concertos ao CCB, rir de mãos dadas nas ruas que vão fazer parte do nosso mapa interno e nunca voltar para casa perdidos. E vamos ter discussões enormes, eu preocupada com as pessoas e com os processos internos, e tu preocupado com o mundo e o seu correr atribulado. E eu vou irritar-me tanto contigo, porque vais querer ir dormir cedo e eu vou ficar as noites todas acordada. Depois fica tudo bem, como fica sempre. Vais ensinar-me a jogar poker, e xadrez, e vais gozar tanto comigo, estou mesmo a ver. Vais fazer-me ouvir as músicas que me mandaste e eu não ouvi por teimosia, e vou gostar. E talvez até deixemos post-its espalhados pela casa, com recados, recadinhos, coisas sem importância de quem sabe ser feliz com pouco por não estar habituado a muito. E talvez sejamos mesmo felizes, e eu não arranje problemas, inconveniências, contradições, preconceitos, desculpas e amarguras ao virar de cada esquina para não ser feliz. Mas sempre foi assim. Vibro deitada na cama, a imaginar como seria se eu agora abrisse a porta sempre fechada do meu quarto e tu estivesses ali sentado no sofá, com um chá para mim. E vai ser só assim. Eu desesperada porque fui para o mestrado errado, a sussurrar-te coisas em francês pela nossa casa fora, e tu pronto para conquistar o mundo. Talvez um dia te conte a história da minha vida, as partes que tu não sabes. Gostava de não ter muitos segredos para ti, como tenho em relação à maioria das pessoas.
Vejo a nossa casinha toda. As divisões, as cores, a mobília, a decoração, a porta da rua. Vejo tudo. E perco-me a pensar se o sofá deveria estar de costas ou de lado para a janela da sala, perco horas porque sonho acordada, vivo alheada do mundo com tantos sonhos, tantos projectos para falhar que tenho. E talvez daqui a dois anos, quando isto estivesse para acontecer, eu já tenha estragado a minha vida toda, e tu já tenhas ido embora. Então eu vou olhar para a nossa casinha, suja e descuidada, e sentar-me a chorar no chão. Porque sei, como quem sabe que dois e dois são quatro, que são só sonhos, só desculpas para pensar em coisas bonitas. E se eu posso sonhar com uma casa arrumada, luminosa, bonita, connosco lá, porque é que hei-de pensar que essa casa nunca há-de existir? Sim, para não me magoar, para não ter a ilusão, a expectativa. Mas posso viver triste e magoada por não arriscar, ou ser feliz até me magoar novamente, por isso hoje permito-me sonhar um bocadinho. Enrolar-me nos lençóis, ouvir músicas parvas, e sonhar acordada. Suponho que às vezes me aches completamente louca, que mudo consoante o vento. Mas não faz mal. Hoje nada faz mal, porque me apetece ficar mais um bocadinho na cama, a sonhar com o que não vai acontecer e ser, ainda assim, feliz. Só feliz.

Terra de paz e sonhos
Onde sabe bem voltar
Quando o mundo lá fora é frio.
Lugar onde sabe bem ficar, para sempre,
Como que sentados a uma lareira velha,
A ver filmes de rir e chorar
Como quem inventa vidas
Sempre demasiado complexas
Para serem encaixadas num poema
Sem poeta.
Terra sem balas escondidas,
Semeada a papoilas que
Não são o sangue escondido
Numa metáfora bonita:
São apenas flores…
E porque são só flores são assim:
Somente bonitas e simples,
Como as tardes a rir, a sorrir,
A brincar, a dizer disparates
Como quem pensa que conhece
De cor o mundo inteiro.
Não conhecemos.
Faz de conta, faz de conta
Que o mundo é esse lugar
Que és, onde sabe bem existir
Sem procurar sentidos e caminhos.
Cavaleiro andante, das minhas
Canções de embalar onde sabe bem
Adormecer de mãos dadas todas as noites.

Catarina

2009-12-16T19:05:00.004Z

Queria ter-me inventado para te salvar, ou inventar-te um deus, como um dia me inventas-te: Leonor. Chocolate quente no café, e um nome tão bonito: Leonor. Leonor porque Beatriz é triste. E quando a Beatriz passava em jeitos de ficar tu dizias Leonor, e ela ficava em silêncio. Queria ter-te inventado um nome que tivesses lembrado antes de ires, porque é que o mar te chamou mais alto do que eu?

Queria ter-te pedido que ficasses mais um dia, e ter partilhado contigo precipícios tão magoados mas tão menos reais que aqueles que escolheste. Queria ter-te ouvido dizer mais uma vez: Leonor. Para não ser tão cinzento quando me deito sozinha e a tua ausência se transforma numa presença assombrada, latente, visual, incandescente.

Queria que nos tivéssemos sentado no pátio mais uma vez, porque se houvesse essa vez haveriam muitas mais, eu sei. Queria mais um abraço, ou uma fotografia, ou o teu cachecol de poemas bordados. Queria que nos tivesses dado a tua tristeza mais uma vez, nós tomávamos conta dela por ti, para ela não te fazer mal.

Queria que não tivesses ido para lugar nenhum, queria saber-te melhor, mas simplesmente não sei. Não sabemos. Não sabemos nada. Nem se o teu último suspiro te cantou ao ouvido o chocolate quente do nome: Leonor. Não sabemos que forças te fizeram correr. Nem sequer se te lembraste que podias dormir em nós, até tudo passar.

Queria que não fosse uma data. Queria que não fossem lágrimas e trajes negros. Queria que fosses tu. Só isso. Mas tanto. Queria ouvir-te dizer uma vez mais: Leonor. Queria agarrar-te. Mas foste. Quem me vai chamar agora Leonor? E a ti, quem te vai embalar?

Coraline

2009-11-04T00:16:00.002Z

É estranho que os dias corram e que com eles corram as pessoas em bailados sempre demasiado complexos e mascarados. É estranho, gritos e palavras tortas como ramos de flores que se atiram para os braços de toda a gente, ficam as lágrimas no chão de uma casa de banho perdida, porque todos estão demasiado ocupados para parar. É um palco, os actores são os melhores. Integraram tão bem as personagens que têm de ser que se tornaram as próprias personagens. Atrás dessa máscara, só vazio. Ausência. Sabem tudo, mas não sentem. Correm desenfreados de um lado para outro no palco, gritos e palavras tortas para toda a gente porque todos são os mais importantes, os mais promissores, os que fizeram mais, os que gritaram mais, os que têm mais moral. Arranjo coragem para descer deste palco e fico na plateia só, em silêncio, no escuro. Rezo a um deus inventado na altura que transforme a cadeira almofadada em braços que me recolham e, sem perguntar porquê, fiquem de verdade. Que me agarrem com força, não me deixem ir com estas rodas vivas, estes dias sempre tristes e sós, estas noites sempre de corpos, sempre só corpos e mentiras doces, suadas, murmuradas como poesia. Mas olho para trás e a plateia é um vazio incandescente, nem o senhor dos bilhetes para me tocar sem querer e eu sentir que o mundo tinha ficado mais claro. Nem o senhor dos bilhetes. O espectáculo corre, as personagens correm transportando os seus actores, o palco corre, o cenário corre, a música acelera e abranda sem razão. Tremo de frio, mas não há ninguém, só fantasmas. Serão das pessoas que um dia se sentaram a assistir? Fantasmas, gente que não é gente. Personagens, gente que não é gente. E a cadeira contínua imóvel e gelada sob o meu corpo gasto. Não há ninguém aqui: nem um beijo, ou um sorriso, ou uma mão na minha face em ferida. Só gente que não é gente: que corre, que grita, que atira palavras tortas como quem atira migalhas de uma toalha de jantar para a rua. Encolhida na cadeira pergunto-me se será mais triste observar a vida de fora, só na plateia e de lágrimas na cara, ou entrar nela para não ter consciência do quão triste é.

2009-09-25T01:52:00.000+01:00

Fico então perdida nessas mesas de café
Onde amar será sempre fácil
E sempre para sempre.
Onde os sapatos de bailarina
Encaixarão sem feridas em pés que não crescem,
E os sonhos estarão pendurados
No topo dos candeeiros das ruas já não amargas.

Onde é fácil que o passado sorria
Como uma brisa de encanto transversal,
Onde as televisões não solfejam dores pequeninas
Que se escondem não-sei-onde…
(Será debaixo da mesa,
Onde se ama para sempre e não chovem
Os mortos ainda quentes?)

Fico nessas mesas de café,
Entram e saem os vivos em contratempos
Sempre impossíveis de prever.
Mexo o café contra os ponteiros do relógio
Para combinar com o sentido
De esperar por não-sei-quem
Numa mesa riscada de café.

Onde os chás arrefecem antes de tocar os lábios,
Onde as paredes caem aos bocados no chão,
Onde as meninas olham o vazio sem bonecas pela mão,
Onde as rosas desbotam com o olhar:
A maravilha de tudo vai-se gastando. Os lábios rubros,
Para sempre esbranquiçados, os olhos de alguém que
Dormem sempre fechados.
Onde as varandas não dão para o mar,
Onde as funcionárias não cheiram a baunilha,
Onde afinal amar não é para sempre.

Mesas de cafés, gentes sem início ou fim.
Entra nesse berço onde tudo é fácil
De novo, e aprende (a não) ver.

2009-09-01T03:40:00.000+01:00

You are the dancing queen, young and sweet, only seventeen

Dancing queen, feel the beat from the tambourine

You can dance, you can jive, having the time of your life

See that girl, watch that scene, dig in the dancing queen

Intelectuais. Betinhos. Músicos. Amigos dos amigos. Góticos. Pop Stars. Conhecidos. Hippies. Estudiosos. Amigos. Bailarinos. Que gostam de ficar a ver. Que não gostam de ir. Que dançam até à exaustão. Que fazem um esforço para não vomitar no meio da pista. Sóbrios. Que fumam erva. Que saem do universo. Fumadores. Fumadores sociais. Vegetarianos. Com decote. Vestidos. Calções. Saltos altos. Havaianas. Heteros. Gays. Tanto faz. Que estudam. Que não estudam. Com ideias políticas. Sem ideias políticas. Que me admiram. Que não querem nem saber. A quem irrito. De olhos abertos. De olhos semi-serrados. Que cantam a letra. Que gritam a letra. Que não sabem a letra. Que improvisam no momento. Seis da manhã.

Os pés leves, num sítio muito distante de onde estão. A música pára, as luzes acendem e tudo é estranho. A maquilhagem borrada sobre os corpos. O suor na testa. O cabelo desalinhado, o coração a mil e o desejo longe de um lugar palpável. Os decotes puxados, os collants a escorregar, um beijo a incomodar os lábios. No chão um cemitério de copos e beatas. As luzes já não encantam os movimentos, a música ainda rebenta nos ouvidos. Meia hora para conseguir recuperar os casacos. Meia hora no metro, cair na cama duas horas. Psicofisiologia e Genética. A maquilhagem que não saiu bem dos olhos. Proteínas, Aminoácidos que codificam, lixo genético, Neandertais, Mendel. As pernas meias trémulas e a garganta seca. Novo mundo há 11500. Codões.

Vês a rapariga ali ao fundo, a que chegou atrasada? Tem o cabelo ruivo, mas deve ser pintado. Onde será que andou? Viste as olheiras? Não está cá, com certeza. Depois queixam-se, nem sequer ouvem, o que estão à espera? Milagres nos exames? Isto já não está famoso, depois não têm média para o mestrado e eu quero ver. Olha, agora parece que se está a rir sozinha. Achas que fumou alguma coisa?

Ser toda a gente, experimentar todos os bocados do mundo e do inferno. Dançar mal. Dançar bem, tanto faz. Chegar ao paraíso do outro lado da janela. Quando se passa várias horas seguidas a tocar guitarra, ou violino, chega uma altura em que os dedos cansados começam a ficar leves, movem-se rápidos sobre as cordas. E parece impossível que depois de tantas horas se chegue a esse êxtase, esse prazer quase sexual que dura minutos depois de horas; até aos dedos não resistirem mais. Dançar muito é só isto. A procura desses momentos, de todas as formas. Ir com toda a gente. Não abrir bem os olhos durante o dia. Jantar mal. Trabalhar mal. Estudar mal. Dez minutos para a roupa e maquilhagem. Sapatos bonitos, confortáveis, para conseguir chegar ao momento mágico. Como os primeiros segundos da descida de uma montanha russa. Não pensar em nada, em absolutamente nada. Durante horas. Horas, meu deus. Horas. Olhar para toda a gente, não fixar os movimentos de quase ninguém, excepto nos minutos em que tudo parece turvo e demasiado fácil dentro da cabeça, ao olhar os outros. Arrefecer por dentro, sem parar de dançar. Tocar o céu. Só. E ir regressando até à noite seguinte. Chegar a casa no domingo, vestidinho engomado. Refeições a tempo e horas. Novidades forçadas. Ir ao concerto do Manel Cruz e chorar, sabes bem porquê. Não sabes a falta que fizeste para me dares a mão. Chorar só. Voltar a Lisboa às 6h da manhã. Análise de Dados Qualitativos. Vontade doida de dormir, só. De não ir. E de me perder nesses braços onde a segurança não parece uma ilusão, onde apetece ficar enquanto puder ser. (Podes voltar mais uma noite? O sussurro quente e exausto das palavras mais bonitas ao ouvido um do outro, que quem não ama também precisa de poesia e braços entrelaçados enquanto sonhamos, dormimos acordados e contamos histórias infinitas, para sermos estranhos quando nos cruzamos no dia seguinte. Podes voltar mais uma noite? Não sabia que aquela era a última vez, não me despedi.) As bebidas acabam rápidas nos copos, os cigarros esgotam-se antes de darmos sequer conta que respiramos, a droga evapora-se como a espuma dos banhos da infância, para sempre quentes e aconchegantes. Vamos então brincar a um faz de conta que esta noite é para sempre. É só bom porque é e não é assim. Magia. E uma liberdade, uma liberdade infinita, de não ter de pensar em nada, de não ter ausências a bater à janela, e fantasmas a assombrar-me os sonhos, e as peças de roupa que deixaste sem querer e já não vens buscar, e as coisas que tenho para te devolver e não sei como. Dançar, dançar, dançar. Sorrir mesmo quando o mundo lá fora cai aos bocados. Conhecer toda a gente

Intelectuais. Betinhos. Músicos. Amigos dos amigos. Góticos. Pop Stars. Conhecidos. Hippies. Estudiosos. Amigos. Bailarinos. Que gostam de ficar a ver. Que não gostam de ir. Que dançam até à exaustão. Que fazem um esforço para não vomitar no meio da pista. Sóbrios. Que fumam erva. Que saem do universo. Fumadores. Fumadores sociais. Vegetarianos. Com decote. Vestidos. Calções. Saltos altos. Havaianas. Heteros. Gays. Tanto faz. Que estudam. Que não estudam. Com ideias políticas. Sem ideias políticas. Que me admiram. Que não querem nem saber. A quem irrito. De olhos abertos. De olhos semi-serrados. Que cantam a letra. Que gritam a letra. Que não sabem a letra. Que improvisam no momento.

E mais que isso, ser toda a gente

Intelectuais. Betinhos. Músicos. Amigos dos amigos. Góticos. Pop Stars. Conhecidos. Hippies. Estudiosos. Amigos. Bailarinos. Que gostam de ficar a ver. Que não gostam de ir. Que dançam até à exaustão. Que fazem um esforço para não vomitar no meio da pista. Sóbrios. Que fumam erva. Que saem do universo. Fumadores. Fumadores sociais. Vegetarianos. Com decote. Vestidos. Calções. Saltos altos. Havaianas. Heteros. Gays. Tanto faz. Que estudam. Que não estudam. Com ideias políticas. Sem ideias políticas. Que me admiram. Que não querem nem saber. A quem irrito. De olhos abertos. De olhos semi-serrados. Que cantam a letra. Que gritam a letra. Que não sabem a letra. Que improvisam no momento. Seis da manhã.

Todas as noites, porque paro e o mundo já não é meu, desfaz-se lentamente pelas paredes da minha cela, uns metros quadrados de desconforto sem camas onde cair. Então é só sentir a música na cabeça, o bombo dá o tempo, e não pensar em nada. Ah, o paraíso num canto tão fácil do inferno.

noites longas, palavras mudas

2009-07-14T03:04:00.000+01:00

Tocar o céu,
Saber os teus dedos e o teu cheiro,
Sermos amantes e estranhos
Com a mesma fúria e o mesmo encanto.

De resto

2009-07-06T07:13:00.001+01:00

De resto só o desencanto.
Nem saudades, nem o susto quando as mãos
Procuram agitadas os cabelos de alguém.
De resto só este desencanto,
Este velho desencanto,
De quem olha para a vida
Como quem vê ilusões correr
Numa televisão que soluça bailes
A preto e branco.

O desencanto,
A certeza de que as pessoas
Que desembarcaram neste porto,
Não desembarcaram. Viram apenas
Uma miragem longínqua da qual fugiram,
Procurando água para não desmaiar.
A palavra a bater no fundo do vazio
Que é ver caravelas que partem sem
Nelas ir, sem chorar pelos que vão ou
Comemorar por quem fica.

Desencanto, angústia quando o sono
Não vem. Quando a loiça cai aos molhos
Dos armários da cozinha durante a noite
E ninguém dá conta.
Quando por entre a loiça crescem rosas
E os pés se perdem nos cacos e nos espinhos
Para alcançar um perfume que evapora antes de sequer
Existir.

Como quem diz apatia, como quem jura
Que tudo o que se passou, não aconteceu.
E a televisão a gaguejar em silêncio,
A atirar balas para os cinco cantos da consciência,
A destruir o que nem existe, deus meu.
Desencanto como quem desce no quinto império
E acorda antes de O encontrar.

Desencanto. Horas a olhar o branco do tecto
Sem nele encontrar um laivo de mar.
Desencanto. O paraíso de não pensar ser
Só mais uma prisão de aço sem cravos.

Voou

2008-12-29T03:22:00.001Z

Voar sobre essas redes transparentes que criamos. Conheces a sensação? O vazio absoluto por baixo, e é só deixares-te ir num passo de magia criado nos segredos de um mundo onde a magia não existe. Ser vazio é o que nos mantém a voar, abismo após abismo. Ser gentes infindáveis para não ser nada de uma forma mais completa. Sabes quem sou? Escrevi demasiadas vezes que me mataram. Mataram? Morri? Os dias correm rápidos. Perco-me nas ruas e há sempre uma estação de metro que me leva a casa. Reis esteve nestes mesmos lugares. Penso nele constantemente, o fumo passa-me entre a calma das mãos, são só segredos sempre mais voláteis. Sabes quantas vezes me despedi de ti? Era mesmo a sério. E depois vens, sentas-te aos pés dos meus pesadelos e lá ficas até que sejam só sonhos, até que seja manhã. Os dias passam, os dias passam sempre. Entorno um iogurte e a princesa dos meus pijamas fica suja, fica sempre suja e não há detergente que a lave. Porque continua a ser bonita se a terra lhe escorre pelo pescoço e a cor dos olhos se some numa espiral sem fim. Os caracóis que me fizeram nos cabelos foram durante a noite, e no entanto acordo e tudo são essas espirais adivinhadas que se escondem, se formam na consequência de outra espiral finda e se encontram nos mesmos lugares, nem sempre comuns. Já pensaste no dia do fim? Já pensaste quando forem só lágrimas e desaparecermos de vez das nossas vidas que aparentemente deixarão de existir, mas continuarão noutras ruas? As meninas continuam a saltar a corda, ainda que hoje morrer possa não ser a nossa casa. A Alice no País das Maravilhas perde a maravilha das suas metáforas. Cresceu, para nunca ser menina. Ter tudo é ter a possibilidade de se perder tudo. Espero nessa praia branca, tantos anos depois, que a sombra de um rei se erga ao fundo e salve o império. E espero com a mesma esperança de uma criança pequena que acabou de se sentar. A qualquer segundo vai escapar-se por entre os dedos de carvão, a esperança. É aí que reside o valor de tudo, na possibilidade de tudo ir. Durmo nesse sonho estranho de não pensar nada, estar tudo vazio. Aprendi com os melhores, mesmo que não o suspeites. E agora? Quem consegue imaginar feridas por baixo de uma maquilhagem tão perfeita? Ninguém. Talvez alguém, que afinal de contas não é nada e vale por isso. As metáforas foram, ficaram nessa Terra do Nunca que construímos e destruímos com o mesmo prazer e a mesma fúria. É tudo tão ridiculamente simples que entristeço. As paredes cobrem-se de dores sem fundo e retratos a sépia que vão humedecendo. Já tentaste ver para além dessa placa fina, quase transparente? São filosofias sem filosofia alguma. Uma chávena e os comprimidos ao lado. Escapam os pormenores. Os pés daquela senhora não tocam o chão quando se senta. São as maravilhas da escrita. Mas que importa a escrita? Ser escritor implica uma dose exactamente igual de realidade e sonho, de sanidade e doença. Há muito que a balança se foi. E depois há aquela magia inventada num mundo sem magia que só alguns conseguem. Falhei. Sobreviver implica uma dose excessiva de ilusões, e o talão com o preço a pagar, voou.

Mirtilos

2008-08-04T23:38:00.003+01:00

As pessoas acham que é louvável, que lá fora está o mundo inteiro à espera para lhes entregar um cestinho de mirtilos, com um napron de rendas brancas, bordado por alguém sem picadas de agulhas nos dedos. O lado de lá. Das pessoas corajosas que derrotam dragões. Das pessoas inteligentes que salvam o universo.

Mas quantas vezes é a chuva invisível? Não sabem.

As pessoas esquecem-se que a coragem para ir e para ficar pode ser feita dos mesmos químicos e que cá dentro existem dragões e universos sem fim, e que sobretudo existem razões, ainda que sejam névoas de segredos. Dentro, cá dentro, pode também haver um mundo inteiro à espera de um só dia para colher mirtilos, de mãos sujas.

2008-07-13T15:39:00.001+01:00

O amor é hóspede regular
De um hotel caro e sujo,
Nas ruas da solidão.
Fode as putas de todos os bordeis,
Mesmo que essas putas sejam
Só meninas com sapatos de princesa
E dedos sem anéis.
Não há dinheiro ou carinho
Que as leve de volta ao mundo
Imaginado de sonhos onde
Estar bem era real.
Pobres meninas complicadas de vestidos engomados
Que couberam, há tanto tempo já,
Numa caixinha de condão,
E acreditaram que amar era só um passo de magia,
Que nunca podia sair mal.

Vénia

2008-05-28T02:12:00.001+01:00

Acordar de um coma,
Fechar a porta de Outubro
E ser Maio.
Os últimos dias de Inverno
Estão a ir.
Abrir a porta
E a vida ter o cheiro
De uma casa nova,
Uma casa por estrear.
Abrir a porta e
Sentir a liberdade
A entrar de rompante.
Pintar de branco as
Paredes em ferida,
Limpar os sapatos.
Abrir a porta,
E ter do outro lado da rua
Os sentimentos inteiros e os
Cabelos claros que
Esperaram em escuridão.
É só atravessar a estrada,
Não há carros, nem
Vidros no chão.
Finalmente, depois de tantas noites,
Os braços verdadeiros.
“Bem-vinda, novamente.”

OMPDA - II Partidas

2008-05-15T18:59:00.003+01:00

Janeiro de 1990
Nasci de olhos fechados, sem um
Único sonho ou bater de asas
Em mim.
Lá fora o frio batia à janela
Intermitente,
E quando a abri fui por essa noite
Escura, sem saber porquê.

Quando abri pela primeira vez os olhos
Eu já tinha ido, seguraram-me
Contra o peito, mas no meu
Batia um coração sem gente.

Maio de 1998
Era uma casa que eram duas,
E os brinquedos de um quarto
Que eram dois.
E eu que me achava uma só
Percebi pela primeira vez
Que tinha de ser duas,
Ainda que não quisesse assim.
Agora sou muita gente,
E ninguém me é a mim.
Nenhuma dessas pessoas pergunta já
Como teria sido,
Se não tivesse sido assim.

Agosto de 2000
Dois beijinhos rápidos
Que um abraço podia parecer
Muito.
Deixaste-me ficar
Quando a minha vida ainda
Era tua.
Agora que é minha, talvez um dia possamos
Ser algo como amigas,
Porque mais, pode parecer muito.

Março de 2002
Eu pedi-te que fosses para
Perceber se estavas pronto
Para ficar, mas tu foste
E eu aprendi o silêncio.

Agosto de 2002
Será que conta o amor de faz-de-conta?
Os amigos imaginados,
Desenhados, descritos até
Não poder ser mais.
Criamos gente que nos salva e nos mata,
E eu tive de te deixar ir
Para não morrer de novo.
Ensinaste-me que o imaginado é tão real
Como o real, até ser só imaginação.
Até ser só a memória de ter em quem adormecer
Quando se volta a casa molhado.

Junho de 2003
A vida teria sido simples
Se tivéssemos erguido a nossa casa
À beira mar.
As janelas abertas sobre a maresia,
As crianças a entrar dentro de
Casa a correr,
A roupa passada a ferro no roupeiro,
A loiça de porcelana lavada nos armários,
Os cortinados brancos bordados
A esconder o nosso amor
De quem passa.
Como a vida teria sido simples
Se tivéssemos ficado nos nossos braços,
Se eu tivesse ficado nessa casa imaginária
Onde era bom esperar no anonimato
Que voltasses do mundo onde toda a gente
Sabe o teu nome.
Um dia, num laboratório à noite, vais salvar o mundo.
Ter-me-ias salvo… Não fosse
O abismo a chamar do fundo da falésia da nossa casa.

Setembro de 2003
Cidade branca do fundo
Dos meus olhos fundos.
O carro velho na estrada
Para uma vida nova.
Mas como é que a vida é nova
Quando se fica para trás?
Ao fundo as guitarras, um
Acorde sempre após o outro.

Setembro, o mês da luz perfeita
Sobre os campos roxos.
Soubesses as vezes que dormi
Nas calçadas dessas ruas ermas
Só porque era bom estar em casa.

Junho de 2005
Conhecer o abismo
E cair nele como quem paira
Num buraco sem fundo.
A poesia e os fantasmas
Estonteantes, a loucura.
Parece que foste há uma eternidade
Atrás, Mas ainda és essa partida
E essa eternidade.
A vida começava a acabar
E parecia começar simultaneamente.
O mistério eterno dos teus olhos
Repetidos e a ironia de três anos
Passados eu estar exactamente no
Mesmo lugar onde um dia
Me deixaste.

Junho de 2006
Não houve um único laivo
De ódio por entre os dedos
Das nossas mãos.
Eu tinha de ir, e tu tinhas
De ficar.
Partimos, então.
Guardo junto ao peito o poema
Que escreveste
Para curar a minha tristeza
Que não sarou.

Olho para ti, para os teus sonhos
Enormes, e perco-me nesses olhos
Verdes onde flutuo para sempre quando
Cá fora é escuro.

Dezembro de 2006
Dei-te um bilhete para um
Mundo que não era gelo recortado
Em formas perfeitas,
Dei-te as minhas mãos em sangue
E com ele pintaste os sons
Que me sustiveram.
Mas chegámos a lugares
Onde não ser somente triste, não chega.
Precisava que tivesses quebrado
Essas estátuas de gelo em ti
Para seres outra pessoa.
Mas essas estátuas eternas
Não foram, e fomos nós,
Porque no frio de Dezembro
Vimos que escolhemos desde sempre estar vivas e sós
A ceder aos nossos valores
E não estarmos sós para sempre,
Novamente.

Fevereiro de 2007
Demo-nos o mundo inteiro.
Guardo em mim
O teu cheiro, porque foste o único
Que soube encontrar o caminho
De volta a mim e sem ficar,
Encontrar uma maneira de ficar.
Obrigada por tomares conta de mim,
Dia-a-dia.
Temos entre nós um fosso enorme,
E aquilo em que acreditas é aquilo em
Que eu não consigo acreditar,
Ainda que devesse.
Anos passados aprendemos aquilo
Que importa. Importam os braços,
Importam as rosas.
Não há nada em ti que sejam os abutres
Que apenas estão para vasculhar o
Mal que acontece. Não há nada em
Ti que não me esteja a puxar para fora
Do abismo que sou.
E não posso senão dormir descansada em ti.

Junho de 2007
Tenho boas memórias
Dos dias em que nos descobrimos,
Sei que tu também.
Não soube o que fazer
Quando nos vi partir,
E talvez tu também não.
Tenho saudades do autocarro até ti,
Mas perdi-o vezes de mais
E apanhá-lo agora seria só
Ficar triste quando a porta se abrisse
E eu visse que não estavas lá
À minha espera.
Será que alguma noite te sentaste
Nessa estação imaginada e esperaste
Que quando a porta se abrisse
Eu estivesse lá?

Maio de 2008
Penso em ti todos os dias,
E não há nada em mim
Que não sinta a tua ausência.
Não sei metáforas para nos dizer,
E estou cansada, estou tão cansada
De adormecer nesse dia de Outubro
E acordar de novo nele como se
O tempo devorasse o desejo de estar bem.
Fazes-me falta,
Os dias turvam os olhos e não
Sei se é tempo de desistir, mas
Vou desistindo.
Do outro lado da janela a vida segue
De muletas, e vou partir porque um dia
Foste a única razão pela qual ficar.

2008-05-03T20:10:00.002+01:00

Coimbra, 3 de Maio de 2008,

Coimbra é a cidade das minhas quedas sem fim. Não sei porque insisto em voltar, mas sei hoje que nunca mais volto.

Canção a quem devo a minha liberdade

2008-04-26T00:03:00.001+01:00

Debaixo da cama dessa gente
Há um esqueleto podre,
Seria bom o esqueleto
Mas a podridão dessa mesma gente
Desceu pelos pés da cama
Até aos ossos desse morto
Sem nome.
Debaixo da cama dessa gente
Há para sempre um Homem morto,
E o que mais interessa
Sobre essa gente, é
Que não é gente.
Debaixo da cama dessa gente
Que o não é
Há para sempre um Homem morto,
E o que mais interessa
Sobre esse mesmo morto
É que é um Homem
E o será, eternamente.

2008-04-13T13:45:00.000+01:00

Os dias vão passando, assim tem que ser. Os dias vão passando e a chuva miudinha infiltra-se por entre os ossos, mas é só sempre mais um dia. A seguir a um vem outro, e depois desse outro ainda, e assim há-de ser. O tempo anula as pessoas, o tempo anula as feridas, o tempo anula os tempos. O conforto do desaparecimento, do esquecimento. O saber que tudo acaba por ir, lá ficam as memórias… até ao dia. Que importam as sextas-feiras de cinza se os dias correm sempre, e se é só pensar neste círculo para tudo ser insignificante e miserável novamente?

2008-04-12T20:18:00.001+01:00

O sangue combina-lhe
Com o batom dos lábios tristes
E com o casaco comprido.
Fica-lhe bem o cabelo
Apanhado.
As feridas escondidas
Que durante meses guardou para
Outras horas
Fazem-na parecer bonita,
Mas não é.
É só um jogo de cores:
O negro, do costume,
E o encarnado que parece vida,
Mas não é.
Lembra uma jarra de papoilas no
Parapeito da janela que
Os vizinhos invejam em sussurros,
E que caiu quando alguém que foi estender
A sua felicidade a empurrou com o
Cotovelo sem ver, sem sequer notar.
Alguém que correu os cortinados
Antes dela se estilhaçar no chão.
Tão nova.
Tão bonita.
O batom dos lábios tristes,
O casaco de colecção.
E o sangue desejado em desespero
A combinar.
Parece
Tão nova
Parece
Tão bonita
Morreu.

Rosas

2008-04-12T14:30:00.002+01:00

O enjoo leve
De acordar com uma jarra
De rosas murchas
À cabeceira.
A ausência de um perfume
Doce, que agonia
E viola os sentidos
Do cabelo só, espalhado
Pela fronha rendada
De uma almofada qualquer.
As rosas murchas,
Ao lado de uma cama
Casual,
São o fundo dos olhos
De alguém
Que adormeceu vezes demais
Numa cama escolhida
De rosas que nasciam
Ainda antes de nascer.
Um enjoo leve,
A agonia profunda,
E as rosas murchas ainda antes
De murcharem, na ideia certa
De que rosas minhas voltas a ver,
Meu não-amor,
Nunca mais.

2008-04-10T22:28:00.002+01:00

Partilhar solidões
Não é deixar de estar só.
Pudesse alguém saber
As esquinas e as ruas
Que se correm,
As histórias que se contam ou
As noites que se dão,
Numa partilha desesperada
Que nunca cura.

2008-04-05T13:26:00.001+01:00

São estranhos os dias
Em que o amor se transforma
Em estranheza apenas.

São estranhos os dias porque
São curtos:
Um incómodo ligeiro
No fundo de uma inspiração,
Lembram um pé dormente.

São dias estranhos
Em que se perdem lutas longas,
Sem uma única lágrima,
Sem um último adeus:
O sangue sobre o corpo jaz seco,
Não há mais nada a ferir.

Dias estranhos, apenas.

Até no final da guerra os vencidos sorriem,
Esfarrapados.
Não importa mais a derrota,
Importa que acabou.

Somente. Finalmente. Para Sempre.

2008-03-23T16:15:00.000Z

Se D. Sebastião vai voltar num
Cavalo branco e numa manhã de
Nevoeiro
Porque não hei-de eu esperar
Mais uma tarde?

Obrigação

2008-03-19T20:30:00.001Z

Sobre o meu céu não voam
Mais cegonhas brancas
E as sombras projectadas no chão
Não são asas, São presságios
De tristezas sempre adiadas
Para outras horas.
Não estar mal quando é preciso
É pagar o preço infinito
De não se poder voltar a estar bem.
Vendo a alma por um casaco quente,
Que não tenho coragem para adormecer
Num mar eterno de frio.
Não se morre de amor,
Morre-se de coração.
Escolher não estar mal é alimentar
A ilusão de uma vitória impossível.
Não estar mal quando é preciso
É pagar o preço infinito
De não se poder voltar a estar bem.

2008-03-17T16:10:00.002Z

Afinal não é fácil.
É primavera e o vento não
Deixa fechar a janela
Para não se gelar ao frio.
As multidões olham o chão
Mudas e sós,
E não há mais esperança
Nos olhos de ninguém.
É precisar de quem não nos
Encontrou
E não ter força para imaginar
Luz por entre um Inverno eterno.
É ter de fingir máscaras
Para não ouvir porquês
Aos quais não se pode responder,
E não saber já
O que está atrás dessa máscara:
Se gente, se monstros, se nada.
Como se faz para prender às mãos
O que não existe,
E esquecer que num bocejo cansado
Nunca se está bem?
Não é fácil, não é nada fácil,
Finjamos só que é, porque desistir
Dói sempre.

http://conteudo-latente.blogspot.com/2007/12/fcil.html

2008-03-16T22:00:00.000Z

Sento-me na noite escura,
Com linhas e agulhas aos pés.
Os tecidos brilham ao luar:
É um vestido de prata
Feito de lâminas aguçadas,
E de lágrimas.
Coso-o à própria pele,
Coso-o para que se voltar
A chegar o tempo de alguém,
Esse alguém não poder chegar.

2008-03-16T13:31:00.000Z

O meu coração desfez-se em pó
E voou para fora do mundo.
Terei ainda força para lhe fazer
Um funeral de corpo ausente?
E terra?
O meu coração desfez-se,
E o pó não se encontra nem
Se cola…
Fico na lista de espera de mim.
Primeiro foi a alegria, se existiu,
Depois a capacidade de acreditar,
Depois (…)
Agora o coração.
Mergulho num silêncio rarefeito
De pessoas que me possam ferir,
Mas até a ausência magoa.

2008-03-15T14:16:00.002Z

É estranho que me tenha tornado tão igual a ti.
Estás longe, há muito tempo e eu não sei a que cheira o teu cabelo, nem sei quem és (soubeste-o, algum dia?). Lembro a menina que fui, de catorze ou quinze anos, cabelo castanho, aloirado por causa do Sol, roupa simples, sem maquilhagem. Triste, já, mas ainda a meio de um abismo que contemplei, curiosa. O abismo foste tu. Só que tu partiste, e eu continuei a cair nesse abismo exterior a nós e tão dentro do que sentimos. Foi só um Verão. Terá sido apenas um par de dias que prolongámos sem querer?
É estranho que me tenha tornado como a pessoa que em ti vi, há já alguns anos atrás.
A maquilhagem negra, o cabelo escuro e comprido, o silêncio, a loucura numa espiral de degraus e entropia. Não tenho saudades tuas, talvez porque me tenho a mim, ainda que ande perdida. Às vezes antes de dormir pergunto-me como estarás agora, mas depois não quero saber e adormeço dentro de mim.
Flutuámos sozinhas num abismo único. Tu já lá estavas há muito tempo. Ainda lá estás? Aprendi contigo, porque escolhi o fascínio. Depois, restou-me o ódio, tristeza talvez. Não me lembro se algum dia me prometi nunca ser como tu. Pois bem, estou aqui. Lembro-me de ti quando na mesa redonda todos falam e eu escuto em silêncio. Mas agora os teus olhos não estão lá e a cumplicidade trocada em segundos desapareceu. Que é feito de ti? Ainda és como naquele Verão?
Tenho tanto medo de ti, tenho tanto medo de mim quando me entras no quarto escuro, sentada num sonho estranho. E vejo os teus olhos abertos, duas janelas negras e falsas para o outro lado do mundo. Hoje as pessoas que tenho à minha volta lembram-me quem fui, eu transformei-me na tua memória, às vezes percebo-te, finalmente. Será que eles vão perceber, um dia?
O silêncio onde se diz tudo, o silêncio onde cada um ouve o que quer e precisa, as palavras poucas são metáforas de tudo e não são nada porque são proferidas e profanadas no segundo em que não sabemos o que significam.
Ergui-te um templo onde vivi durante meses de desespero, e o desespero parte porque agora estás aqui e dói, assusta, mas fascina e seduz, porquê é outra história.
É estranho ter chegado ao outro lado do espelho, ao outro lado do teu reflexo e ser tudo tão escuro… Não sei como se sai deste abismo, e agora tu não estás cá para eu poder moldar o que vai acontecer na próxima cena.
É estranho que as nossas vidas se continuem a cruzar, se não te vejo. Merda das coincidências. Será que tens consciência da história completa? De quem esteve na tua vida e está na minha? As paredes parecem cair, o acaso será suficiente para me pôr nesta armadilha?
É estranho. É estranho que não tenhas partido e tenhas partido, e que apareça um poema que te escrevi entre as folhas de um caderno velho. É estranho que te tenha guardado. Que significa isso? É estranho que me tenha tornado igual, quase tão igual, à pessoa que foste. Até onde leva a loucura? A loucura. A loucura.

2008-03-14T20:25:00.001Z

Queria o teu cheiro a álcool num frasco azul de tinta permanente,
É com ele que adormeço na esperança de ser gente, madrugada.
Aprendi a esperar-te na calada de cada paraíso,
Onde o ser de cada pestanejar é mais recôndito e preciso.
Enquanto danças a certeza de um beijo embriagado,
Eu evito somente roçar com o cabelo as pontas do chão.
Espero-te sempre, sentada na lentidão dos passos que percorro.
Sempre do lado de fora,
Com um copo de água na mão.

2008-03-09T15:10:00.001Z

É um lugar estranho,
Feito de fibras de carbono
E que no entanto
Pesa nas mãos.
É um lugar estranho,
Feito de gente estranha
Que vive numa mesma
Casa, e que se esquece
Disso como quem
Esqueceu uma carta
No fundo do correio.
Um lugar estranho,
Real mas não concreto,
Onde toda a gente precisa de ser salva
E ninguém precisa de salvar.

2008-03-05T01:05:00.003Z

Um álbum de lágrimas
Num dia de gelo.
Cantar os parabéns.
As datas… As datas…
A noite é velha e doente,
Cola-se aos pés
E os sonhos são hoje
Lágrimas que ferem os olhos antes
De os deixar.
Sobre o meu peito
Brincam crianças
Com ossos de gente morta,
Olho-as.
Será que sabem cantar os parabéns?
Parabéns a quê?
Um álbum de lágrimas
Num dia de gelo
Que devia ser quente, mas
É só ausências...
E não há antibióticos que façam
Efeito.

09. Março. 2008

2008-03-02T23:43:00.001Z

Aos que foram.

Foi tristeza, cansaço talvez.
Se os amigos morrem, porque
Não hão-de morrer os sonhos?
Foram, e os dias são de lágrimas,
Porque não podia deixar
De ser assim.
Foi tristeza, desistir somente?
Ou a coragem de não
Se quererem habituar ao silêncio
Por entre os acordes demasiado densos?
Foram.
Fica a possibilidade de um sopro,
De um primeiro violino,
De um colo dentro de um eu de lágrimas.
Fica uma voz sempre uma oitava acima,
Porque era alta. Demais?
Quando os dedos cansados não querem mais,
E paro, oiço-vos de olhos fechados.
Foram,
Mas ninguém vos leva.
Foram,
Fica um grito de porquê e uma promessa
Que nunca chega, repetida nos ecos
Do que poderia ter sido.
Dentro, tão dentro,
Tão por desvendar:
Adeus.

2008-03-01T20:27:00.000Z

Sentados numa falésia,
Vemos o fim chegar no horizonte.
Mantém-nos a nossa arrogância,
Ou o nosso orgulho, quem sabe.
O sonho, se existiu, caiu com
A noite no mar.
Separemo-nos em silêncio,
Precisamos de descansar,
De sofrer a nossa falta.
Acordámos já Depois de Cristo,
E não há nada que nos salve.

01 de Março de 2008.

2008-02-29T22:49:00.000Z

Há quem durma com loucos,
Há quem durma com a loucura.
Uns deles são loucos, outros
São só sozinhos e frios como
As sextas-feiras que se fazem sentir
Num oitavo pecado de tanta solidão.
Sextas-feiras são uma rosa murcha
Antes de tempo, que caiu da mão de
Alguém. Alguém.
E que um carro atropelou sem
Ver, porque não era gente.
Sextas-feiras são fantasmas,
E gritos a lembrar o tempo em
Que era bom voltar e ficar.
O tempo em que só importava
Chegar, e querer que as noites que
São hoje livros e solidão,
Fossem eternas. São um vazio enorme,
Cercado de rituais negros,
E o ter de fingir que esse vazio
Não existe.

2008-02-28T22:42:00.000Z

Não sei o Sol nas pernas brancas e secas,
Porque saber o Sol
Teria sido deitar-me e partir
Para muito longe.
Nunca fui para além de um eu
Qualquer dentro de mim,
Por isso quero ir.
Cansei-me de ver o Sol brilhar
Sempre do outro lado da janela,
Cansei-me de não ter sido mãe
De todas as bonecas
Por ter medo de não conseguir.
Quero dormir.
Ao longe tocam os sinos das igrejas
A que nunca vou ser capaz de chegar,
Porque apenas desejei
O impossível.
Não sei o sol, e quando olhei para um campo
De papoilas, vi um campo de batalha em sangue.
Hoje sou só uma pessoa triste,
Como todas as pessoas tristes são.
Os meus olhos baços recusam a luz
Porque se habituaram a dormir no conforto da escuridão.

2008-02-25T00:11:00.001Z

Navego num mar de monstros,
Sem fim.
Não sei se amanhã há dia,
Sei que amanhã são monstros
Feitos de abismos,
E que não há quem me leve
Estes monstros
Que se camuflam na noite para
Me levar.
Navego sem rumo num mar de monstros
Que se escondem no meu cabelo
E me cantam solidões escuras
Aos ouvidos como se fossem sereias.
Um mar de monstros,
Que me semeiam facas aos pés da cama
Como se pudessem ser rosas
De veludo.
Navego sozinha num mar de monstros,
E não há quem possa salvar-me
Porque estes monstros sou eu,
E eu sou ninguém.

2008-02-24T21:20:00.001Z

I

Sentada no seu trono imponente de estrelas apagadas,
A distância fita a noite presente.

Tem a seus pés a bandeira de um país longínquo
A que nenhum homem chega de olhos abertos;
A humanidade deitada pisa terras que as mãos
Não vêem na ânsia cega de verticalidade.

Sentada no seu trono imponente
A invisível distância olha toda a gente
E não vê ninguém. Tem no colo o mapa de um país longínquo.
Não há barcos que conquistem o seu mar,
Haja homens. Ou heróis.
Dorme tácita a distância,
Tão distante já dessa noite densa
Onde ninguém chega, porque é perto demais.

II

Deus nasceu morto, com o cordão umbilical
Enrolado ao pescoço frágil – pescoço de gente.
A distância virou os Homens para o céu,
E nele esculpiu a lenda
Que os guiou.

Ainda que Deus possa não ter escapado,
Haja ainda um só homem só que saiba dormir.
E ainda que sem querer ver a sua escultura no céu.

2008-02-24T18:51:00.000Z

Estamos presos por linhas velhas.
Se antes havia o terror da partida,
Hoje há o desejo dela,
Mas não podemos falar disso,
Porque dói saber que não conseguimos.
Dói saber que tu vais ser o próximo morto
Do meu cemitério de ausências,
Dói saber que eu vou tornar-me
Uma nuvem na tua memória,
E que me vou esbater até não saberes
Se aconteci.
Dói saber que não tenho mais espaço
Para mortos no meu cemitério,
E que não tenho dinheiro para comprar
Mais terra… Por isso fico sozinha.
Se morrer, não preciso de campas.
Não quero ter a responsabilidade de deixar
Algo para trás, como uma pedra branca
Na terra escura onde os amigos vão chorar,
Se o sol não tiver secado as lágrimas.
Será que alguém percebe a dor de ter
Mortos sem campa?

Estamos presos por linhas velhas
Que se rompem dia a dia,
Num segredo que já não nos contamos,
Num abraço que soa a falso.
Temos a ideia de que devemos sofrer por amor,
E ainda que isso fosse verdade
Limitamo-nos a sofrer, numa dança ridícula,
Pela morte do amor (mas é só uma palavra).
No dia em que esta morte chegar
Choramos um bocadinho, para não parecer mal,
E seguimos por ruas diferentes,
Sorrindo da nossa liberdade.
Somos tão maus…
Porque podíamos partir, mas fingir lutas
Para salvar um afogado parece
Nobre.
Estamos sozinhos para sempre
Há tempo demais.

2008-02-20T22:09:00.001Z

Longe,
Muito longe,
Há lugares que sabem
A casa.

Longe,
Muito longe,
Onde as casas
Não existem.

Há um lugar
Onde as árvores não dão frutos.
Longe,
Tão Longe,
Sonhar.

Ficamos nos lugares
Das ausências que criamos,
Porque é fácil
Fechar os olhos
E nada ser real.

Longe,
Muito Longe,
Dormimos lentamente.
É fácil
Ficar no berço do que já
Partiu.
É fácil
Desexistir.
E não querer nada,
Para o que foi,
Ser real na sua ilusão.

2007-12-26T03:55:00.000Z

Carta dos cantos sem luz.
Verão 2007.

Porque é que te foste apaixonar? Sabes, escrevias bem, quando não estavas assim. E deixavas-me fazer-te companhia ao entardecer. Bebíamos chá na varanda, e escolhíamos que dores pendurar nas paredes nuas de frio. Porque é que te foste apaixonar? O mundo ficou mais bonito? As noites de solidão passaram a fazer sentido? Que fizeste comigo? Continuo num canto do teu quarto, e espero que me deites outra vez na tua cama, e adormeças a ver-me chorar, e me acaricies as pernas brancas sem pensares se será traição a alguém. Onde andas? Não sabia que conseguias sorrir. Tu sabias? Achas-te tonta quando te olhas ao espelho? Não sabia que sabias sorrir… Mas estou aqui. Quando te destapas durante a noite puxo os cobertores de nós até cima e protejo-te de um espirro de Verão que ninguém imagina, porque estás feliz. És feliz? Há conforto na dor, eu sei, e tu sabes. Naquelas noites que acabaram, havia frio. Mas sabes, quando o frio é muito parece transformar-se no calor. O calor de se estar habituado ao frio, e não esperar nada mais. Vais ser feliz para sempre? Vais estar apaixonada para sempre? Estou aqui. Do lado de dentro da tua tristeza que acabou. É Verão. Os dias duram mais, adormeces sem pensar em mim, e há pessoas estranhas no quarto que foi nosso durante noites de amor sem fim. Porque não olhas para mim? Porque é que te foste apaixonar? Há quem combine viver junto numa universidade distante. Nós prometemos adormecer no nosso colo. Qual é a força dessa promessa hoje? Porque danças pelo quarto fora com esses vestidos demasiado bonitos para ti? Porque te maquilhas? Onde passas as noites em que não dormes em casa, na nossa casa? Quero tomar conta de ti, porque decidiste fugir de mim, de nós…? Quero os teus poemas que me fizeram chorar, quero apanhar as lágrimas por não haver sentido, quero ver-te no conforto de um cigarro secreto, e não haver mais ninguém que te dê a mão. Quero ser a única a saber o lado de dentro das tuas cicatrizes. Porque não me deixas ver-te nua? Quero o teu corpo, porque eu sou a tristeza do negro do mar, à noite, e tu és um pescador perdido no areal desfeito pelas ondas, que sem saber porquê existe. Porque não me pões fora de ti? Porque é que te foste apaixonar? Porque é que não olhas para mim quando te digo que o teu Verão vai acabar e tu vais morrer no desgosto de um Outono tardio que te desfaz os sonhos? Acredita em mim. Quando o teu amor de um sentido apenas morrer afogado nas tuas lágrimas, quando tu perceberes que esse amor infinito vai ter fim porque só existiu dentro de ti, vais ser triste para sempre, novamente? Vais embalar-me, outra vez? É Inverno e está frio como nunca esteve. Dormes sozinha, e estou a ver-te. Será que me dizes que não se for para a tua cama enquanto dormes? Porquê? Porquê, se tudo acabou e é Inverno? É triste ser triste sem conforto. Quero ser tua companheira, ainda que à distância, num lugar escuro da memória. É tarde, é muito tarde, o céu ameaça cair. Tens um sorriso leve na cara que me magoa, dormes. Posso ir para aí? Posso amar-te? Deixas-me dormir contigo? Não acordas. Com que estarás a sonhar? Ponho um pé frio na cama. Desculpa não ter os pés quentes, como esse Verão teve. Desculpa não te aquecer. Mas como já te disse, só quero fazer-te companhia, mostrar-te que não tens frio sozinha. Abraço-te entre os lençóis. Durmo finalmente contigo. Não quero que acordes, não quero que acordemos. Que acontece se ficarmos assim para sempre? Porque tens medo do para sempre? Um beijo, quase um acidente. És bonita quando não tentas ser bonita. Uma mão na face, os pés entrelaçados na nossa tristeza calada.

Porque é que te foste apaixonar?

A tua,
Beatriz.

2007-12-09T19:38:00.001Z

Há vidas que nos matam
Demasiado depressa…
E é preciso ter cuidado
Com esses penhascos
Infinitos
Dentro de nós.
Há vidas que nos matam
Demasiado depressa,
E é preciso ter cuidado,
Porque podemos escolher morrer
Muitas vezes,
Mas só podemos morrer uma.
O mundo não pára.
Há barcos que passam,
E é fácil ir neles.
Há barcos que passam
Para muito longe,
É só não pensar,
E por neles os pés.
Esperar depois que de alguma
Forma o que precisar de vir, venha também
Para esse longínquo indefinido.
É preciso saber que essas quedas
Matam, e morrem,
E que pode não ser preciso matar ou morrer
Hoje.

2007-12-07T22:30:00.000Z

É fácil.
É abrir a janela e ver o Inverno,
Mas não pensar no frio.
É ir na rua e olhar as pessoas,
E essa multidão muda dizer
Em coro que há mais gente,
E mais vida.
É saber que a vida corre,
E que há quem não possa
Encontrar-nos.
É abrir a janela
E imaginar a luz quente
Do sol por entre o vento
Que treme de frio.
É fácil.
É acordar e não pensar,
É afogar a solidão e o medo
Nos pormenorezinhos
Das calçadas,
Sem olhar os vazios entre
As pedras.
É saber que não, que não
É nada fácil, mas que tem de
Ser. E é só fingir.
É só fingir que é fácil
Querer a luz forte na cara,
E ser finalmente feliz.
Até ao dia em que sem
Querer a máscara se mistura
Com a cara, e já nada é máscara
Nem é cara.
Que importa se a luz existe,
Se a prendemos às mãos
E arranjamos num bocejo cansado
Uma forma de estar bem.

2007-11-30T16:18:00.000Z

Há já só o silêncio entre os corpos
Para sempre despidos
Numa sala vazia e quente.
Morremos de frio nas saudades
Do tempo em que ia tudo ficar bem,
Porque bem, nunca esteve nada.
Aquecemo-nos na ideia
De que nos temos, mas nunca
Mais vamos adormecer a olhar
O mesmo horizonte.
O amor não morreu, porque
Nunca existiu. Morreu só a ilusão
Desse amor condenado
Desde sempre e para sempre
Pela nossa vontade de que existisse.

Há já só o silêncio entre os corpos,
E as palavras que agora trocamos
Em cidades distantes são quedas,
Ou simplesmente um registo de que
Falhámos. Falhámos. Falhámos.

2007-11-30T13:27:00.000Z

Gostava de ter mãos
Que te pudesse dar.
Gostava de não ter medo
De dizer que te amo,
Porque amo,
E quero para ti
Um mundo muito longe
Dos meus abismos
Invisíveis e infinitos.
Gostava de poder
Amar-te,
Mas amar já me matou
Vezes de mais.
Desculpa.
Não quero que,
Como outros,
Acabes a brincar nos
Penhascos de mim,
E vás embora
Em lágrimas.
Não te posso amar,
Porque não suporto
Ter de dizer adeus
A mais alguém.

2007-11-30T12:42:00.001Z

Nos jardins infinitos da minha infância que acabou
Há uma menina de vermelho,
Sentada numa árvore a comer
Cerejas. Tem a roupa suja, mas é bonita
Porque consegue acreditar que vale
A pena acreditar, e nem tem consciência disso.

Nesses jardins infinitos
Há só a ideia de que alguma coisa
Há-de durar sempre…
Ainda que o importante não seja
A duração infinita das cerejas nas mãos.
O importante é só sentir que tê-las nas
Mãos, poderia ser para sempre.

Não sei onde ficaram esses jardins,
Mas sei que nele ficou, sem dar conta,
Uma menina de vermelho que sabia
Acreditar e tinha nódoas de cereja
Na roupa e no corpo.
Passaram muitos anos. Continua viva,
Mas o vermelho é do sangue das guerras
Onde morre. Lembra-se que um dia acreditou,
E estica-se em pontas dos pés,
Mas não consegue ter na palma da mão,
Como teve cerejas, esse dia.

2007-11-28T01:55:00.001Z

A luz do candeeiro morre ao fundo do
Quarto e não tenho nada para escrever,
Tenho só a ideia muito concreta
De que não tenho nada para escrever,
Nem nada para dar ao mundo que começa
Para lá da porta do meu quarto.
Sabe lá alguém
Quantos Ícaros fui dentro destas paredes.

2007-11-27T21:41:00.000Z

Adormeço a querer só solidão.
A querer uma casa,
Onde ninguém tenha de entrar.
E não posso explicar a ninguém
O quanto quero ninguém,
Porque a explicação
Sou eu a precisar de saber
Que consigo sozinha,
Que o mundo não cai.

Adormeço a querer, só, a minha solidão.
Falo com ela,
E suponho que não esteja louca, porque
Penso nessa possibilidade
Como uma possibilidade real.

(Aqui é o lugar da estrofe
Que não posso escrever porque magoa,
E já a escrevi vezes repetidas,
Mas não fui mais sozinha por isso)

Adormeço. Quero estar sozinha.
Tão sozinha. Quero voltar a casa e
Não encontrar ninguém. Quero ir
À rua e não ser ninguém para não
Ter de falar com alguém
Que se cruze comigo, sem querer.
Quero estar sozinha, ainda que acorde
Na certeza de que estou já sozinha,
De que estou sozinha como estive sempre,
E tudo continuou
Sem mim. Só eu não soube continuar, e
Não quero ninguém,
Nem quero memórias doces,
Não me quero a mim.

2007-11-23T21:54:00.000Z

A minha vida
É um dia de Verão
Em que toda a gente saiu à rua
Porque o céu estava azul.

A minha vida é um dia
De pessoas que acreditaram
Que a seguir a esse dia,
Viriam muitos mais.
Mas sem ninguém saber porquê
Começou a chover
E o céu foi nunca mais azul.
As pessoas sentaram-se no chão,
E esperaram molhadas que a chuva
Fosse. Mas a chuva não foi.
Hoje, sou um mar de gente
Sentada, a apreciar o seu silêncio
E a sua solidão.
Um mar de gente que um
Dia viu o Verão,
E guarda, como quem guarda a vida,
A memória desse azul do céu
Que existiu, mas passou
E magoa como uma ferida aberta
sobre os dedos roxos de frio.

Ninguém.

2007-11-23T21:41:00.000Z

Houve tantas guerras a levarem-me
Pessoas para longe…
Foi tanto o sangue
A fazer partir os soldados
Que um dia lutaram por mim
Como quem luta
Por uma cidade em chamas
Que se ama.
Hoje, só tenho o sangue
E as feridas dessa humanidade,
Sem pessoas que tenham conseguido
Ficar, sem partir.
Houve tanta gente a pôr em mim
A esperança
De salvar essa cidade em
Ruínas, que sou eu
A cair… Casa a casa.

Tenho sempre medo.

Início guerras com soldados
Que amo,
E que amo sempre
Como nunca amei ninguém.
E esses soldados,
Estavam dispostos a morrer
Por essa cidade em chamas,
Mas eu não,
Porque já morri.
Por isso desisti antes de perder,
Eles… Partiram.
Agora só me restam ausências.
E ainda que o meu medo
Tenha levado para longe
Os soldados, não há nada
Que me tire estas ausências,
Nem as falhas e vazios que há em mim.
Porque houve um exército
Para os dias de chamas,
Mas nunca ninguém que o
Comandasse e acreditasse que essa
Cidade ia sobreviver a mais
Um incêndio.

2007-11-18T20:29:00.000Z

Fecho a porta de casa,
Quatro voltas ferrugentas
Em mim.
E tu do lado de fora
Levas-me num bolso qualquer
Para longe,
Porque não sabes que estou
Nesse bolso
Desde o momento
Em que não te disse adeus,
Porque não fui capaz
De imaginar a minha vida
Sem ti.
Fecho a porta de casa
E penso que não posso chorar
Porque não tenho motivos
Racionais para chorar.
Desces a escada
Depois de dizermos adeus
Devagar, depois de fecharmos
A porta devagar e não nos vermos
Mais.
Eu deito-me na cama
A tremer de frio.
Oiço a porta do prédio a bater
E um carro a passar
E tu vais embora,
Comigo num bolso que cosi
Sem saberes.
Fico a pensar na tua partida
E nos dez meses que ainda tenho
Nesta cidade tão ferrugenta
Como a fechadura
E como a agulha com que me cosi
Num bolso de ti
Que não existe.
Tenho medo que não voltes,
E tenho medo
Que a minha vida siga
Comigo num bolso de
Alguém que não veio mais
Para não me fazer mal.
Tenho medo que a minha vida siga
Comigo deitada na cama branca
A tremer de algo que digo ser frio
Para não me assustar.
Porque comigo ou sem mim
A minha vida corre lá fora,
E quero apanhá-la
Mas não consigo correr
Porque nessa vida
Não vejo nada
Além desta ausência em pedra.
E não sei se esta pedra se quebra,
Mas sei que vai chegar o dia
Em que não vamos voltar
Porque as nossas vidas seguiram
Por ruas iluminadas de
Uma escuridão diferente.
Que vou fazer de mim
Se me deito sempre
Nesse bolso secreto de ti,
E se nunca sei se esta
Foi a última vez que vieste
Olhar por mim.

2007-11-18T12:25:00.000Z

Como é que se explica, a quem deu tudo, que vale a pena arranjar outro tudo para dar? Como é que se diz que vale a pena correr o risco de ficar sem nada, na esperança de receber em troca um mundo que nunca é de ninguém? Como é que se convence um pássaro atravessado de balas nas asas de que o sentido da sua vida é voar? Como é que se faz para que correr o risco valha a pena, se esse risco é não ter mais asas para voar num lugar de vazios eternos? Como é que se faz para ser feliz quando não se sabe ser feliz e os vazios são eternos porque eternas são as grafias dessas quedas ensaiadas que se repetem todas as noites? O que é que se diz quando essas noites são dar tudo o que não se tem, e estar sempre sem nada… sem nada…? Como se pede a esse pássaro que levante voo, como é que se explica que a salvação seja dar, e que seja essa mesma salvação que crie o eterno dos vazios? Como é que é possível que a solução seja deixar de dar? Que deus é este, cego numa terra de homens de sangue sujo? Como se faz para voar e não pensar que voar é correr sempre o risco de cair e ficar sem nada que se possa dar?

2007-11-18T12:10:00.001Z

Há quem lhe chame bailarina
Por engano, ou por pena.
Tem vestidos bonitos,
De brilhantes falsos,
E sapatos de pontas debaixo da cama…
Para sonhar.
Ela, é a puta de um circo de ilusionistas
Com quem se deita
Para procurar um conforto
Racional.
Há quem lhe chame bailarina
Por engano, por pena,
Há quem lhe chame prostituta
Por educação.
Os trapézios que frequenta
Não têm redes
E a única coisa que a prende
É a força nos braços que não tem.
(Fecha os olhos.
Vamos fingir amor.
Mas não é amor.
E aconteça o que acontecer
Isto não é amor.
Nem nada que possas associar
A amor.
Ouviste?
Sim.)
Queria que abrisse os olhos
E visse o círculo triste
Onde mora.
Mas ela quer assim,
Quer saber fingir,
Sem ser ilusionista, um dia.
Dizem que as putas fingem tudo,
Mas as putas também amam,
Ainda que amar possa não ser nada.

humanidade

2007-11-10T11:37:00.000Z

É tão frágil que não sei como existe.

A cortina que estava pendurada na janela
Caiu e fez barulho.
Ela não.

2007-11-09T23:32:00.000Z

Aquela rapariga de cabelo escuro
É a história que ele conta
Aos amigos e à cerveja
Nas mesas redondas de café.

Tem os olhos negros
Mas os murros que tem
São só os de nunca mais ter dormido,
E ser hoje só mais uma história de café.

Mais um golo de cerveja
Que a cerveja está sempre calada,
E é sempre bonita e não pergunta “porquê”
Em lágrimas quando não entende.

“Se fossemos outros, talvez fossemos felizes.”
Ela olha a chávena de café já frio
E procura um canto da mesa
Onde não seja só uma história de café.

Talvez um dia perceba
Que não é a história, nem o café.
Mas para já é pedir-lhe de mais,
Queira Alguém que aprenda a dormir em paz.

postsecret.com

2007-11-09T23:12:00.000Z

2007-11-08T12:41:00.000Z

Não amar
É aceitar o mundo.
Dorme, pequena.
E não ames
Nem dês as tuas mãos
A mais ninguém.
Aceita o mundo
Sem quereres nada dele
Para que quando
Chegar o dia de ires
Possas ir em paz.
Respira devagar
E molha os teus pés no mar.
Não tenhas sonhos impossíveis
Nem acredites nas rosas
Que duram sempre.
A verdadeira beleza de tudo
Está na morte certa
Que um dia tudo vai ter.
Aceita o mundo,
Não há tempo para não
Aceitar o mundo.
É possível ser feliz,
É tão possível ser feliz
Como beber água de um rio
Onde não chegamos
Senão com o olhar.
Aceita o mundo,
E não queiras nada de ninguém
Em ti,
Senão a ideia do que poderia
Ser amar.
Não tenhas pressa de nada,
Nem pressa em sentir nada.
O mundo não é bonito,
Mas tem de ser.
E mesmo que nunca proves a água
Desse rio senta-te ao pé dele
E pensa no que seria
Adormeceres no leito desse rio.
Assim, sentirás o seu correr,
Mas nunca sofrerás a sua
Ida
Porque ele nunca foi teu.
Nunca nada será teu,
E não perderás nada.
Não abraces nada grande,
Não sonhes o impossível,
Nem sequer o possível…
Sonha só o que poderia ser
Sonhar e aceitar o mundo
Simultaneamente.
Dorme calma, pequena,
E aprende a aceitar o mundo,
Para que quando fores um dia,
Num dia que pode ser qualquer dia,
Não te doa, nem doa a ninguém
A tua ida.

2007-11-08T12:11:00.000Z

Não tenho sonho nenhum
Da mesma forma que podia
Ter em mim "todos os sonhos do mundo".